насмешки. Только бесконечная, сокрушительная нежность, от которой перехватывало дыхание. — Так нельзя. Нельзя доводить себя до такого. Ты теперь часть меня. Твоя боль — моя боль. Твоё истощение — моя пытка. Я чувствовал каждую твою минуту твоей боли, каждую твою попытку убежать.
— Я не твоя! — выдохнула я, но протест уже был слабым, формальным.
Прилив сил был настолько реален, что я почти почувствовала, как по телу пробегают мурашки от оживающей крови. Дрожь в коленях утихла, туман перед глазами рассеялся, открыв ясную, тревожную реальность этого сна.
— Может, теперь мы сможем поговорить? — предложил он, поднимая голову. Его глаза, тёмные и серьёзные, искали мой взгляд, требовали его. — Спокойно. Как двое разумных существ.
— Нет, — я снова уставилась в потолок, в узоры теней от свечей, играющие на тёмном дереве. — Сделай только одно. Сделай так, чтобы я больше никогда тебя не видела. Вот и всё, что мне нужно. Больше ничего.
— Боги, Мария… — в его голосе прозвучало настоящее, невыдуманное страдание и полное недоумение. — Что за безумные слова?
Он начал говорить. Медленно, тщательно подбирая слова, будто переводил с древнего, забытого языка на мой. Он рассказывал об Истинных. Не о «суженых-ряженых», а о второй половинке самой души, о единственном отзвуке во всей вселенной, который делает твоё существование полным. О том, что моё неумелое, детское заклятье сработало, как ключ, повёрнутый в спасительном замке, который он искал веками. Что мы связаны теперь не просто магической нитью приворота, а чем-то несравненно более глубоким — самой основой нашего естества. Что по законам его клана, по их древним и неумолимым обычаям, я уже его жена, потому что он поставил на меня свою печать — этот серебряный браслет на запястье, — а я её приняла, пусть и не ведая, что творю. Что через двадцать пять дней, в ночь полнолуния, он откроет стабильный портал в моём зеркале, и если я решусь шагнуть в него, мы обвенчаемся в горном храме его предков, перед лицом его богов и его рода.
— А та девушка… — сорвалось у меня вопреки желанию.
— Дана, — он произнёс это имя, и в его тоне прозвучала усталость и досада. — Моя бывшая невеста. Помолвка была объявлена за пару дней до того, как ты… до всего этого. Я расторг её, как только понял, что случилось. Она не поверила, что у меня появилась жена. Пришла, чтобы… оспорить это. Убедиться. Это не было изменой, Маша. Я не могу изменить тебе. Мой дракон… моя вторая суть, она признаёт только тебя. Только твой запах, твоё прикосновение успокаивают его. Всё остальное для него — чужеродно. Враждебно или безразлично.
Он говорил, что я нужна ему, как свет нужен глазам после долгой тьмы. Что каждый миг разлуки — это тихая, но изнурительная боль. Что он физически чувствовал, как что-то истязаю меня, как моя энергия тает, и это отзывалось в нём пустотой и тревогой.
Я слушала молча. В голове гудел хаос: «Истинная… Дракон… Жена… Храм…» Это была абсурдная, сюрреалистичная фантасмагория. Самый подробный и затяжной кошмар наяву. Или… не кошмар? Тепло, всё ещё струящееся от места, где его лоб касался моей груди, было слишком реальным. Твёрдость его рук, державших меня, — слишком осязаемой. И эта усталость, что таяла под его прикосновением, уступая место странной, тревожной ясности.
— А если… — голос мой прозвучал тихо и неуверенно, — если через месяц я не пройду в этот портал? Что тогда?
Он замер на мгновение. Его взгляд, встретившийся с моим, стал твёрдым, непоколебимым, как скальная порода.
— Тогда я приду в твой мир, — сказал он просто. Без пафоса. Как констатацию факта.
— Ты не знаешь, где он. Как найдёшь?
— Я найду, — пообещал он, и в этих двух коротких словах прозвучала вся мощь его природы, всё его упрямство и сила. — Если потребуется, пройду сквозь сотни миров. Но найду тебя.
Он снова стал опускаться, его взгляд скользнул к моим губам. Я резко, почти истерично, отвернула голову. Его губы коснулись не рта, а моей щеки. Он не отпрянул. Прижался к коже чуть сильнее, и следующее его прикосновение было ещё нежнее, почти благоговейным — лёгкий, едва уловимый поцелуй.
— Глупышка, — прошептал он так тихо, что слова смешались с дыханием, обжигающим мою кожу. — Маленькая, упрямая, бесстрашная глупышка. Моя глупышка.
От него лилась нежность. Не только в словах. Она изливалась тем самым потоком животворящего тепла, светом в его тёмных глазах, смягчавшим каждую черту его лица, трепетом в его больших, сильных руках, которые теперь не удерживали, а почти ласкали мою спину через толстую шерсть свитера. Она лилась через край, заполняя собой всё пространство между нами, пропитывая самый воздух. И даже я, загнанная, обиженная, перепуганная и измотанная до последней нервной ниточки, не могла не чувствовать её. Это было как стоять под струями тёплого, целительного водопада. Противостоять этому потоку было всё равно, что пытаться удержать реку голыми руками. Бесполезно. Невозможно. Оставалось только одно — рано или поздно позволить ему смыть все свои страхи и сомнения.
Глава 14
Маша
Утром я проснулась с ощущением, которого не знала, кажется, с самого детства. Это была не просто бодрость — это была полнота. Будто каждую клетку тела бережно расправили, наполнили тёплым светом и вернули на место. Ни тяжести в конечностях, ни туманной дремоты под черепом. В груди лежало странное, сладковато-тяжёлое чувство, похожее на послевкусие от мёда и пряного вина — согревающее, уютное, чуть головокружительное. Я так и уснула — в его железных, но нежных объятиях, под его непрерывный, монотонный шёпот. Он шептал о том, какая я упрямая, нелепая и самая прекрасная на свете. О том, что будет ждать. Ждать столько, сколько потребуется. До абсурда дошло — теперь я высыпаюсь только в объятиях призрачного жениха из другого измерения. Это было смешно, страшно и невероятно грустно одновременно.
Но физическая реальность этой бодрости была неоспорима. На лекции по истории древнерусской литературы я не клевала носом, не считала мушек в солнечном луче. Я сидела, уперев подбородок в сцепленные пальцы, а под столом, скрытая от преподавателя, моя другая рука лихорадочно скользила по экрану смартфона. «Мифология драконов у славян», «драконы в западноевропейском фэнтези», «крылатые змеи в алхимических трактатах», «культ дракона в восточных традициях».
Бесконечные статьи, сканы старинных гравюр с чешуйчатыми тварями, обложки романов, цитаты из «Беовульфа» и «Песни о Нибелунгах». Всё это было захватывающе, эпично, красиво как иллюстрация… и абсолютно, беспросветно нереально. Мифы. Легенды. Блестящий вымысел романистов. Похоже, я окончательно сошла с
