уйти через год. Не смогу собрать вещи, получить деньги на кондитерскую и сделать вид, что этих месяцев не было.
Эти дети стали моими. И их отец... Он тоже стал для меня большим, чем босс и партнёр по сделке.
Засыпаю с гудящей головой и полным ощущением потери контроля над собственной жизнью, но почему-то эта потеря контроля не пугает. Она волнует.
Утро обрушивается на меня шквалом незнакомых голосов на первом этаже. Часы показывают восемь утра. Натягиваю свой любимый безразмерный серый халат с капюшоном, приглаживаю растрёпанные со сна волосы и выползаю на лестницу.
В гостиной кипит жизнь. На диване, в креслах и просто на полу разместились три женщины разного возраста, от двадцати до шестидесяти лет. Все они громко переговариваются, пьют чай и жестикулируют с экспрессией, достойной переговоров в ООН. Патимат стоит в центре этого женского собрания и дирижирует процессом.
Мурад обнаруживается у подножия лестницы. Он прислонился плечом к стене, одетый в спортивные штаны и обтягивающую чёрную футболку, которая бесстыдно подчёркивает рельеф его груди и рук. В руках он держит чашку с эспрессо и наблюдает за происходящим с нескрываемым весельем.
Отрывает взгляд от телефона, и на мгновение его весёлое выражение стирается. Его глаза непозволительно медленно, скользят по моей фигуре, скрытой под бесформенным халатом, задерживаются на растрёпанных волосах, на босых ногах. Секунда, не больше. Но в этой секунде нет ни капли юмора, только чистое, мужское, оценивающее любопытство.
И тот самый голод, который я замечаю всё чаще.
Раньше я списывала это на воображение, на усталость, на всё подряд...
Но сейчас, стоя на лестнице в дурацком халате с капюшоном, с волосами как воронье гнездо, я наконец позволяю себе увидеть правду. Он смотрит на меня так, как ни один мужчина никогда не смотрел...
Затем он встряхивается, и на его лицо возвращается привычная маска насмешливого босса.
— Доброе утро, соня, — произносит бархатным голосом.
Собрание в гостиной мгновенно замолкает. Четыре пары глаз синхронно поворачиваются в мою сторону. Ощущаю себя пони редкой породы, выставленным на аукцион.
— Вот она, наша красавица! — всплескивает руками Патимат и бросается ко мне. — Девочки, знакомьтесь, Марьям!
Женщины наперебой начинают охать, ахать и цокать языками. Ко мне подлетает внушительных размеров дама в ярком бордовом костюме, хватает за щеки и смачно целует.
— Какая хорошенькая! Немного бледная, конечно. Но мы её откормим! Фигура то что надо, сразу видно, здоровых детей родит! Тьфу-тьфу, чтоб не сглазить.
Опять?! Жар заливает лицо мгновенно, и мне кажется, будто я сейчас задымлюсь. Ищу спасения у Мурада, бросая на него отчаянный, умоляющий взгляд. Помоги мне! Спаси от своих родственниц!
Мой фиктивный жених делает глоток кофе, отталкивается от стены и проходит мимо меня по ступенькам вверх.
— Развлекайтесь, дамы. Я отвезу детей в сад и поеду в офис, — бросает совершенно спокойно. Затем останавливается на секунду рядом со мной, наклоняется к самому уху и тихо шепчет. — Удачи, джан. Постарайся выжить.
Джан. Осетинское «дорогая» проникает под кожу и остаётся там тёплым пульсирующим следом.
Предатель! Трусливый дезертир в дорогих спортивных штанах!
Но даже это мысленное возмущение какое-то беззубое, лишённое привычной едкости, и где-то на задворках сознания проскальзывает пугающее осознание: я не злюсь на него по-настоящему уже давно.
Господи, Петрова, ты же понимаешь, что это значит?
Понимаю. И от этого понимания хочется одновременно смеяться и прятаться под одеяло с головой, потому что я пропала. Окончательно, бесповоротно, со всеми потрохами пропала за человеком, который три года назад казался мне воплощением всего, что я презираю в мужчинах.
Не успеваю открыть рот для возмущений, как меня подхватывают под руки и тащат в спальню.
— Быстро одевайся, милая! — командует Патимат, распахивая дверцы моего шкафа. — У нас запись в лучшем свадебном салоне Москвы. Тётя Зарема специально прилетела ночным рейсом, чтобы помочь!
Глава 24
МАРЬЯМ
Через час я оказываюсь в огромном свадебном бутике в центре города. Пространство напоминает зефирный рай из моих самых страшных кошмаров. Везде царствуют лепнина, позолота, хрустальные люстры и километры белоснежного фатина. Улыбчивая девушка-консультант приносит нам поднос с искрящимся лимонадом в высоких фужерах и тарелочку с крошечными пирожными.
Тётя Зарема и ещё две родственницы оккупируют бархатные диванчики, а меня бесцеремонно запихивают в просторную примерочную с зеркалами в полный рост.
Начинается пытка.
Первое платье напоминает многоярусный кремовый торт. Когда консультант затягивает корсет, мои ребра возмущённо хрустят, а пышная грудь вываливается в декольте откровенно до неприличия, мгновенно превращая нашу предполагаемую свадьбу в мероприятие «строго для взрослых».
— Выходи! — командует из-за шторки Патимат.
Кое-как перебирая ногами в пучине ткани, вываливаюсь на подиум. Родственницы замолкают.
— Нет, — безапелляционно заявляет тётя Зарема, придирчиво щупая край подола. — Синтетика! Чешешься от такой! Наша девочка должна быть в натуральном шелке, чтобы кожа дышала! И в этом она похожа на беременного лебедя. Грудь хорошая, спору нет, но мы же приличные люди! Мурад никого к ней ближе чем на пять метров не подпустит, поубивает всех гостей за взгляды.
Девушка-консультант натянуто улыбается, но я замечаю, как дрогнул уголок её губ. Кажется, ещё одна такая рецензия, и она упадёт в обморок прямо на ковёр.
Возвращаюсь в примерочную. Второе платье усыпано стразами с плотностью звёздного неба, и я ощущаю себя диско-шаром. Третье имеет шлейф длиной в пару городских кварталов, в котором можно спрятать целый караван.
Стою перед зеркалом в этом текстильном безумии и думаю: зачем я так стараюсь? Фиктивная свадьба. Формальность. Бумажка для суда.
Но сердце знает ответ, который голова отказывается принимать.
Ты хочешь быть красивой для него. Хочешь, чтобы он смотрел на тебя и забывал дышать. Хочешь, чтобы всё это было по-настоящему.
Устало опускаюсь на пуфик в примерочной. Волосы растрепались, лицо пылает от духоты, а настроение стремится к нулю. Фарс заходит слишком далеко. Одно дело подписать бумажку и играть роль ради детей перед социальным работником, и совсем другое дело выбирать наряд для самого важного дня в жизни женщины, зная, что этот день просто сделка с работодателем.
Или уже не просто?
Три года я работала рядом с этим человеком. Презирала его образ жизни, его бесконечную вереницу безликих красоток, его холодный цинизм, и была уверена, что знаю его как облупленного.
А потом на пороге появились двое испуганных детей, и я увидела совсем другого Мурада. Растерянного, уязвимого, способного на нежность, которую он сам от себя прятал за стенами сарказма и дорогих костюмов.
И этот Мурад оказался гораздо опаснее для моего сердца, чем тот самодовольный плейбой из офиса.
Полог
