Блядь. Что этот клоун делает рядом с ней?
Я вижу их уже не первый раз. Он слишком близко наклоняется, что-то ей объясняет. Она кивает.
Кнопка.
Маленькая, собранная, с этим своим спокойным выражением лица.
Сегодня в чёрных скинни и бежевом свитере в мелкий цветок. Ничего особенного. Всё закрыто. Скромно.
Но задница… зачётная.
Я стискиваю зубы.
Не беси.
Я подхожу.
Юрист поднимает глаза.
— Платон Олегович.
Я молча протягиваю ему документ.
— Переделать. Формулировку в третьем пункте.
Он начинает что-то говорить.
— Потом обсудим, — обрываю я.
Перевожу взгляд на неё.
— Виктория, за мной в кабинет.
Юрист замолкает.
Она спокойно кивает.
— Да.
И идёт за мной.
Кнопка.
Почему меня так бесит эта кнопка?
Мы заходим в кабинет.
Она закрывает дверь и смотрит на меня своим карим взглядом с лёгким прищуром.
Этот взгляд меня раздражает.
Будто она меня оценивает.
Я машинально перевожу взгляд выше — на её лоб.
И это тоже раздражает.
Что за хрень со мной?
— Вы что-то хотели? — спрашивает она спокойно.
Я стою. И понимаю, что… нет. Ничего я не хотел.
Я просто не хотел видеть её рядом с этим юристом.
Бред.
— Принесите мне кофе, — говорю я, первое, что приходит в голову.
Она чуть приподнимает бровь.
— Это можно было сказать по внутреннему телефону.
Тон ровный. Без вызова.
Но с иглой внутри.
И выходит.
Я остаюсь один.
С какого хрена она вообще так со мной разговаривает?
Через пару минут возвращается. Ставит чашку на стол.
— Ваш кофе, Платон Олегович. Надеюсь, температура соответствует внутреннему регламенту.
Голос спокойный. Чуть-чуть с сарказмом.
Я поднимаю взгляд.
И застреваю.
Чёрные джинсы подчёркивают бёдра. Свитер мягко ложится по фигуре. Ничего вызывающего. Всё закрыто.
Но взгляд не могу отвести.
В груди становится теснее.
И ниже — тоже.
Чёрт.
Я сжимаю челюсть.
Она замечает.
— Я, кажется, сказала лишнее. Извините.
— Виктория.
— Платон Олегович.
Пауза.
Я отвожу взгляд.
— Всё. Можете идти.
Она выходит. Дверь закрывается.
Я остаюсь один.
И пытаюсь понять.
Что это сейчас было? И почему она вообще мне не подчиняется?
Глава 8 Платон
С самого утра — объекты.
Пробки. Пыль. Подрядчики. Бесконечные вопросы, за которые никто не хочет брать ответственность.
Я не был в офисе ни минуты.
К вечеру голова гудела от цифр, звонков и чужой некомпетентности. Было уже за десять, когда я наконец направился обратно — нужно забрать документы и спокойно поработать дома.
Пустое здание, полуприглушённый свет в коридорах, гул вентиляции.
Я выхожу из лифта на этаж — и замираю. Свет в приёмной горит. Виктория сидит за столом.
Серьёзно?
— Вы что здесь делаете? — спрашиваю я, не скрывая удивления.
Она поднимает взгляд, усталая, но спокойная.
— Вы после обеда написали дождаться вас.
Я останавливаюсь.
Блядь.
Я действительно писал. И совершенно забыл.
— Я… — горло пересыхает. — Да. Точно.
Чёрт. Главное — не показать, что я забыл.
— Забираю документы и поедем, — говорю уже ровно. — Я вас подвезу.
— Не нужно, я сама доберусь.
— Без разговоров, — отрезаю я. — Уже поздно.
Она секунду смотрит на меня, будто решает спорить или нет.
Не спорит.
Мы идём к лифту.
Тишина.
Я стою чуть позади неё. Слишком близко.
Она пахнет чем-то тёплым — не духами, а чем-то живым, знакомым. И эта красная прядь, выбившаяся из причёски… Я машинально тянусь рукой. Почти касаюсь. И в последний момент одёргиваю себя.
Что за хрень.
Двери лифта открываются, спасая от собственных мыслей. Мы спускаемся вниз. Она молчит. Я тоже.
В машине она пристёгивается и называет адрес. Я вбиваю его в навигатор.
Тихий женский голос сообщает маршрут, и машина плавно трогается с места.
— Долго ждёте меня? — спрашиваю, глядя на дорогу.
— Часа три.
Чёрт.
— Нужно было уйти.
— Я думала, вы приедете.
Говорит спокойно. Без упрёка. И это раздражает сильнее любого упрёка.
Мы едем молча. За окном мокрый ноябрь, фонари размазываются по стеклу.
Я замечаю, как она смотрит в окно, слегка запрокинув голову. Невысокая. Рядом со мной почти теряется в сиденье.
Почему я вообще обращаю внимание на такие детали?
Навигатор сообщает о прибытии. Мы останавливаемся у обычной многоэтажки.
— Спасибо, — говорит она, расстёгивая ремень.
— Не за что.
Пауза.
— Вы всегда так поздно работаете? — спрашиваю раньше, чем успеваю подумать.
Она улыбается краем губ.
— Только когда начальство забывает, что меня оставило.
Я хмыкаю.
— Значит, буду исправляться.
— Посмотрим, — отвечает она и выходит.
Я провожаю её взглядом.
Она идёт к подъезду, поправляя сумку на плече.
И тут из темноты появляется мужчина. Подходит слишком близко. Что-то говорит. Жестикулирует.
Она замирает.
Я не слышу слов.
Но мне это не нравится.
Вообще.
Я уже открываю дверь машины, даже не осознавая, что делаю.
Через секунду стою на улице и иду к ним.
Быстро.
Очень быстро.
Глава 9 Виктория
Дождь моросит, как будто ему лень быть настоящим дождём. Мы останавливаемся у моего подъезда. Я расстёгиваю ремень, беру сумку.
— Спасибо, что подвезли, — говорю, не глядя на Платона.
— Не за что, — отвечает он ровно.
Тишина между нами какая-то… неправильная. Не рабочая.
— Вы всегда так поздно работаете? — спрашивает он внезапно.
— Только когда начальство забывает, что меня оставило ждать три часа, — улыбаюсь краешком губ.
Он хмыкает. Почти улыбка. Почти.
— Буду исправляться.
— Посмотрим, — киваю я и выхожу.
Холодный воздух сразу пробирается под куртку. Я ускоряю шаг к подъезду, потому что хочу оказаться дома. Хочу видеть Стёпу. Хочу, чтобы этот день закончился.
— Вика!
Голос прилетает в спину, как щелчок. Игорь.
Он стоит у подъезда, как будто это его место. Мятый, с красными глазами и привычной уверенностью человека, которому должны.
— Подожди, — говорит быстро, догоняя. — Мне надо с тобой поговорить.
— Игорь, не сейчас, — я даже не останавливаюсь. — Меня дома ждёт Стёпа.
— Вика, у меня долги, — он идёт рядом, почти наступая на пятки. — Реальные. Понимаешь? Мне перекрыли всё. Ты же всегда помогала.
Я сжимаю ручку сумки.
Всегда помогала.
Как будто это не его привычка — проваливаться, а моя обязанность — вытаскивать.
— Не в этот раз, — говорю спокойно. Слишком спокойно. — Я не могу. И я не буду.
— Да ладно тебе… — он усмехается, но в глазах уже злость. — Ты что, совсем?
— Игорь, — я разворачиваюсь к нему, — мне нужно домой.
Я делаю шаг к подъезду. И он хватает меня за локоть. Сильно. Не больно — унизительно. Внутри всё сжимается. Я поднимаю глаза. И в этот момент за спиной хлопает дверь машины. Резко. Громко. Я оборачиваюсь. Платон идёт к нам быстрым шагом. Не бежит. Не суетится. Просто идёт так, что воздух вокруг него становится плотнее.
— Всё в порядке? — спрашивает он ровно, переводя взгляд с моего лица на руку Игоря.
Игорь отпускает меня не сразу. Секунда. Платон смотрит.
Игорь отпускает.
— А ты кто вообще? — зло бросает Игорь.
— Коллега, — отвечаю я быстрее, чем успеваю подумать. И потираю локоть, будто стираю его пальцы.
Платон не спрашивает. Не уточняет. Просто делает шаг вперёд.
— Поздно уже, — говорит он спокойно. — Разговоры оставьте на другое время.
Тон вежливый. Но внутри него что-то металлическое. Игорь моргает, будто не ожидал сопротивления.
