Его выбор

- Ты, Аня, головой думать совсем не умеешь!

- Интересно, как я на тебя работаю без мозгов-то?

- Ты не поверишь, сам в шоке.

Игнат топчется на моей маленькой кухне. Мой телефон валяется экраном вверх на столе.

- Я просто проверить хотела…

- Ты подождать просто не могла?

- Чего? Вы же ничего не рассказываете! Играете в какие-то свои мужские игры. А я что? Страдать должна? Что я должна была думать? Поверить в то, что меня бросили? Возненавидеть Марата? И после не суметь его простить? Если он делает что-то ради меня - я хочу об этом знать!

- Узнала?! Теперь и не только ты, похоже.

Он снова экран активирует. Тычет в меня фоткой, на которой мы с Маратом целуемся. Кто-то подкараулил. Заснял. Кто-то знающий мой номер. Меня. И нашу связь с ним. А внизу лишь несколько слов.

«Ты ответишь за это, дрянь! Готовься!»

- Мы должны обо всем рассказать Марату. Пусть сам это все разгребает, а я умываю руки – Игнат подрывается к двери.

- Подожди! - за край рубашки его хватаю.

Торможу зачем-то. Хотя он правильные слова говорит. Но внутри все сжимается от страха. Сама не знаю, чего боюсь. Хотя знаю. За Марата переживаю. Как бы иррационально это ни звучало.

- Послушай… Скорее всего тот, кто это отправил, думает, что я сама на него набросилась. Сама поцеловала. Да и он меня оттолкнул, - «не сразу» проносится в голове, но я тут же отмахиваюсь, - то есть этот… человек думает, что Марат ни при чем. И если мы к нему сейчас побежим, то сразу все раскроем. Тут другой план нужен.

- Что ты хочешь сказать? - он даже останавливается.

Перестает мельтешить у меня перед глазами. На старый шатающийся табурет присаживается.

- Пока сама не знаю, - головой трясу, - мысль нужная все время ускользает. Информации не хватает. Расскажи, что знаешь. Пожалуйста, Игнат! Все зашло слишком далеко. И если я ошиблась и Марат действительно меня…

- Нет. Этот придурок любит тебя. Я не хотел говорить. Все-таки это не моя тайна. Но ты права. Все зашло слишком далеко. Да и мне изначально весь этот план не нравился.

Громкий вздох. Мой. По всей кухне разлетается.

- Вот только не плачь!

- Прости… - тыльной стороной глаза утираю, - ты не представляешь, что я пережила. Я уже не знала, во что верить. Но так хотелось, чтобы все это дурным сном оказалось.

Еще пару раз всхлипываю. И сама себя останавливаю. Хватит. Довольно. Пожалела себя и будет. Может Марат и сделал неправильный выбор. Но сделал он его ради меня. И я наверняка все ему в лицо выскажу. Выскажу, какой он идиот. Но после. Когда все закончится.

- Только я одного не понимаю, - Игнат чешет заросший легкой щетиной подбородок. И этот жест у него таким сексуальным получается. Словно он для рекламы на каком-нибудь тропическом острове снимается. Настоящая картинка. Не реальная. Не настоящая. - Он хотел тебя защитить. От чего?

- Все началось после того похищения.

- Тебя похитили? Кто?

- Без понятия. Наверно люди хотевшие насолить Марату. Или тот кто хотел ему отомстить. А еще тот, кто знал про меня. Про нашу связь…

Запинаюсь. В голове обрывки воспоминаний. Запах ржавчины. Холод и связанные руки. И, конечно, огромный громила с мертвым взглядом, что когда-то держал меня в страшном темно ангаре.

Он говорил, что лишь выполняет приказ. А я вдруг задумываюсь, знал ли Марат чей. И если знал, почему сделал именно такой выбор. Почему испугался настолько, что оставить меня, показалось меньшим из зол. Оставить меня и своего собственного ребенка.

- Игнат, а кто такая Роксана?