ночи напоминал остров света посреди мёртвого бетонного океана. Пит шёл по коридору, отсчитывая шаги — не от нервов, а по привычке. Четыреста двенадцать от его комнаты до командного центра. Цифра, которую он знал так же твёрдо, как собственное имя.
За последние месяцы эти бетонные артерии Тринадцатого стали ему роднее, чем улицы Дистрикта 12, — и эта мысль несла в себе что-то пугающее, хотя он не мог бы объяснить, что именно. После операции «Снабжение» прошло пять дней. Тело почти восстановилось: синяки поблёкли до желтизны, царапины затянулись молодой кожей, мышцы перестали напоминать о себе при каждом движении. Но что-то внутри осталось натянутым — будто пружина, которую сжали и забыли отпустить.
Бейн умер у него на глазах. Тихо, без драмы, как гаснет свеча, когда её задувают. Это было правильно, необходимо, оправдано. И всё же что-то в этой правильности царапало изнутри, как песчинка в механизме.
Дверь командного центра открылась бесшумно. Атмосфера здесь отличалась от брифинга по «Снабжению». Тогда Хэймитч сидел с флягой, цинично комментируя каждое слово Плутарха, а Коин излучала холодное терпение человека, объясняющего очевидное детям. Сейчас всё было иначе. Собраннее. Острее.
Хэймитч стоял — без фляги, руки сцеплены за спиной. Плутарх не улыбался своей обычной политической улыбкой. Коин смотрела не на присутствующих — на главный экран. И на экране была не схема здания. Там была жизнь обычного города.
Ночной рынок. Дистрикт 11, судя по приземистым строениям и широкой площади, вымощенной неровным камнем. Фонари на деревянных столбах отбрасывали круги жёлтого света, между которыми двигались люди: женщина с плетёной корзиной, старик с тростью, подросток, тащивший мешок на сгорбленной спине. Обычная картинка. Мирная. Почти идиллическая — если не замечать худобу фигур, потёртость одежды, усталость в каждом жесте. Но в углу экрана мигала метка времени. Координаты. И надпись латиницей: LIVE FEED. Прямая трансляция.
— Мелларк, — голос Коин был тише обычного, но от этого не менее отчётливым. — Проходите.
Пит подошёл к столу. Окинул взглядом присутствующих: кроме Коин, Хэймитча и Плутарха здесь были ещё трое офицеров штаба — лица примелькавшиеся, но имена он не запоминал намеренно. Это были те, кто планировал, рассчитывал, утверждал. Не те, кто шёл на задание. Не те, кто умирал.
— Смотрите внимательно, — сказал Плутарх, кивком указывая на экран. — Что вы видите?
Пит снова посмотрел. Женщина выбирала овощи, придирчиво ощупывая каждый плод. Старик опустился на скамейку, вытянув больную ногу. Подросток поставил мешок и вытер лоб тыльной стороной ладони.
— Рынок. Ночь. Люди.
— Совершенно верно.
Плутарх сделал жест, и изображение изменилось. Теперь женщина была обведена светящейся рамкой. Рядом всплыли данные: имя, возраст, адрес проживания, история покупок за последние три месяца. И ещё одна строчка, выделенная красным: «Контакт с субъектом 17-В. Вероятность причастности: 34%».
— Система мониторинга Капитолия, — продолжил Плутарх. — Она не просто фиксирует. Она анализирует. Сравнивает. Классифицирует. Выносит приговоры.
Картинка сменилась. Другой дистрикт — шестой, судя по громадам промышленных зданий на заднем плане, изрыгающих даже ночью чёрный дым. Улица в свете единственного фонаря. Мужчина шёл вдоль стены, втянув голову в плечи. Система обвела его лицо невидимой сетью распознавания, прогнала через базу данных. «Идентификация: Маркус Тейн. Дистрикт 6. Сопоставление с базой подозреваемых... Совпадение. Передача данных в службу безопасности...»
— Через две минуты после этой записи, — сказал Плутарх, и голос его стал глуше, — Маркуса Тейна арестовали. Он не знал, что его ищут. Думал, что в безопасности. Шёл домой к семье.
Пит смотрел на экран. Мужчина шагал по тёмной улице, ни о чём не подозревая. А где-то камера фиксировала его передвижения, алгоритм сравнивал закономерности, приговор выносился автоматически — без судьи, без защиты, без права на последнее слово.
— Центр стратегического мониторинга, — Коин наконец заговорила. Голос ровный, деловой — так диктуют координаты для артиллерийского удара. — ЦСМ. Расположен под зданием Центра вещания в Капитолии.
Плутарх переключил изображение. На экране появилась схема — четыре подземных уровня, паутина коридоров и помещений, спускающаяся всё глубже под землю.
— Уровень минус один: архив записей. Всё, что камеры зафиксировали за последние десять лет, хранится здесь. Включая... — он сделал паузу, — полные записи Голодных игр. Все редакции. Все версии. То, что показывали, и то, что вырезали.
Внутри у Пита что-то сжалось при этих словах, но он не позволил этому отразиться на лице. Записи Игр. Где-то там, в глубине этих серверов, хранились и его воспоминания — оцифрованные, каталогизированные, превращённые в развлечение для Капитолия.
— Уровень минус два: аналитический отдел. Здесь работают люди. Обрабатывают данные, которые система помечает как «подозрительные». Составляют списки. Отправляют дальше — тем, кто приходит по ночам и уводит людей из домов.
— Уровень минус три: серверные залы. Сердце системы. Тысячи камер по всему Панему — все данные стекаются сюда. Обрабатываются. Сохраняются. Анализируются.
— Уровень минус четыре: технические помещения. Системы охлаждения, резервное питание, узлы связи с внешним миром.
Схема медленно вращалась на экране. Пит изучал её, запоминая расположение лестниц, коридоров, точек доступа. Четыре уровня. Как четыре круга ада, уходящих всё глубже.
— Охрана? — спросил он.
— Минимальная, — ответил один из офицеров. — Здание считается защищённым самой системой. Камеры на каждом углу. Биометрия на всех входах. Патрули — редкие, в основном на верхнем уровне. Зачем охранять то, что и так видит всё?
— Но есть ещё кое-что, — Плутарх снова переключил экран. Досье. Фотография: мужчина лет пятидесяти пяти, невзрачный настолько, что взгляд соскальзывал с его лица, как вода с камня. Усталые глаза учёного за стёклами очков в тонкой оправе. Тонкие губы, редеющие седые волосы. Мог бы быть учителем математики в провинциальной школе. Или библиотекарем, который помнит расположение каждой книги на полках. Или человеком, которого вы забываете через секунду после встречи.
— Вейн Крейс, — представил Плутарх. — Директор аналитического департамента. Создатель системы мониторинга.
Пит вгляделся в фотографию. Не военный. Не политик. Не фанатик с горящим взором. Инженер. Архитектор машины, которая превращала живых людей в строчки кода.
— Крейс работает в Капитолии двадцать лет, — продолжил Плутарх. — Начинал простым программистом в отделе городской инфраструктуры. Поднялся до главного архитектора системы наблюдения. Его не интересует политика, идеология, власть — его интересует... совершенство. Красота алгоритмов. Элегантность решений. Для него система — не инструмент подавления. Это произведение искусства.
— То есть он не фанатик, — уточнил Пит.
— Хуже, — Хэймитч наконец заговорил. Голос хриплый, как всегда, но
