Владимир Томских - Сломанный зонтик

На выходе из города меня поджидали люди «Зонта».

Мы называли их Черными Зонтиками.

Палачи. Убийцы. Те, кто служит бездушной системе. Те, кто почти наверняка погубил Ральфа.

И все же они не могли меня остановить. Я был много сильнее, чем Ральф. Я разметал безликие кие фигуры в черных плащах, разбивая головы, кромсая тела, кусаясь и царапаясь, словно зверь. А зонтики, их зонтики, трещали и ломались от ударов стальной трубы.

И снова бег. И вновь холодные струйки дождя освежают кожу; стекая за воротник.

И молния сверкающими пальцами указывает мне дорогу.

Я покидаю город.

Свет. Сколько же здесь света! Сколько красок! Сколько новых запахов!

Я иду по траве, ощущая ее зелень босыми пятками, мокрыми от росы. Я щурюсь от яркого солнца, пьянею от цветочных ароматов, мелкими глотками пью свежий быстрый ветер. И синева неба режет глаз, будто острый нож.

Я взбираюсь на высокий холм. Оборачиваюсь. Там, вдали, огромный черный купол надежно скрывает от любопытных взоров один маленький городок. Купол урчит, как голодный пес, искрится и грохочет, словно пустая банка по мостовой. К горлу подступают спазмы ужаса, и я тороплюсь продолжить путь.

Что ж, «Зонт» позаботился о сохранении своих тайн. Лишь такой человек, как Ральф, роман гик и мечтатель, с куском бумаги желающий обойти весь мир, мог увидеть чудовищную тучу и после этого прийти сюда.

Я же надеюсь, что больше не вернусь.

Задумчиво покусывая губу, разворачиваю карту, некоторое время изучаю ее. И тыкаю влажным пальцем в точку, что зовется Портлендом. Пусть будет Портленд.

И я бегу: с улыбкой, с одышкой, с детскими мечтами о счастье. Бегу, не замечая ничего вокруг, мимо белых облаков, мимо оранжевого, точь-в-точь как мой зонт, солнца, мимо холодного синего неба. А перед глазами, словно рекламный ролик, прокручивается один и тот же кадр.

Как человеческая рука с треском ломает о колено оранжевый зонтик.

HV — holografic vision.