что если он и не думает мне помогать? Сейчас в тачку свою заманит и…
Господи, Соня, ты в край уже шизанулась?
С виду мужчина приличный, приятный, да и разговаривает вполне себе вежливо. Но меня все равно что-то смущает. И не что-то, а многое.
Куда он едет на ночь глядя? Почему сразу же согласился помочь, без вопросов? В современном мире никто ничего не делает просто так, за спасибо, а этот даже денег не попросил за помощь.
А может, еще попросит?
Но у меня нет вариантов. С каждой минутой на улице все темнее и темнее, а до города прилично еще пилить. Да и темный лес вокруг меня реально пугает. У нас тут порой дикие животные выбегают на трассу, и я могу их встретить, чего мне совсем не хочется. И встретить медведя куда страшнее, чем одинокого мужика, от которого я бы смогла отбиться. У меня и газовый баллончик в сумке имеется, да и в машине кое-что есть. А вот от медведя…
А значит…
Открываю дверь автомобиля и залезаю внутрь. Сразу же покрываюсь мурашками. В машине тепло, а на улице было прохладно. Ощущаю контраст температур своей кожей.
Только я оказываюсь внутри, мужчина жмет на газ и начинает разворачиваться. Ну а меня начинает чуть отпускать мое обостренное чувство опасности. Вероятность того, что он и впрямь решил мне помочь, возросла.
— Меня Илья зовут.
— Соня.
— Могу глянуть машину, вдруг заведется.
— Вряд ли. Что-то мне подсказывает, она сломалась окончательно. — Поняла по ее жужжанию странному.
— Ну тогда сейчас на буксир и сразу на станцию. Знаю хорошую, друг держит. Сделают быстро и без накрутки для приезжих.
— А с чего это я приезжая? — Задевают его слова поначалу, но потом… Хм, значит, я выгляжу уже не как местная, это радует. — Я местная. Всю жизнь в городе прожила. Уехала, когда в институт поступила.
— Местная? Я думал, я всех знаю. Какая у тебя девичья фамилия?
Девичья? Это он специально так? Хочет узнать, замужем я или нет? Пф-ф, какой подлый приемчик.
— До сих пор девичья. Софья Павловна Ильина.
Произношу гордо. Моя фамилия всем местным известна, и, думаю, этому Илье тоже.
— Илья Звонарев, можно без отчества.
Типа пошутил? Не совсем поняла, если честно, его шутку, но отвечать не стала. Мы к моей машине уже подъехали.
— Мне твоя фамилия незнакома, — зачем-то решаю поддержать беседу с малознакомым типом.
— Ну я, наверное, просто постарше буду…
— Хотя нет, — перебиваю Илью на полуслове, так как что-то все же всплыло в памяти. — Я помню девочку, ну та, что пропала. Это было лет десять назад, я еще в школе училась. Слышал об этом? Как же ее звали… — На языке так и вертится, но не могу вспомнить.
— Маша Звонарева, — отвечает Илья, и его голос становится другим.
Более тихим и даже пугающим…
Глава 3
Мужчина стоит у моей машины и на меня смотрит, а я на него. Первое, что приходит в голову, извиниться. Скорее всего, эта девушка была его родственницей, раз фамилия одинаковая.
Так или иначе однофамильцы нашего городка являются родней. Иногда очень дальней, но все же.
И Маша Звонарева, скорее всего…
Мне срочно нужно выяснить. Может, расспросить? Я писатель, я не могу начать и не закончить. Мне нужны подробности…
— Точно, Маша. Она твоя родственница? — спросила, не ожидая услышать…
— Родная сестра, — равнодушно отвечает Илья и кивает на мою машину. А я в ступоре.
Сестра? Я думала, троюродная какая-нибудь или внучатая племянница его бабушки, но родная сестра… Вот я идиотка. Прямо в лоб со своими расспросами, а у человека вообще-то трагедия…
А с чего это я взяла, что трагедия? Я даже не знаю, чем там дело кончилось. Нашли ее?
Илья вновь кивает на мою машину, и я освобождаюсь от своих мыслей. Точно, нужно отключить сигнализацию и капот ему открыть. Что я и делаю, но мою голову полностью поглотили размышления о том старом деле.
В моменте мне становится плевать на то, что я посреди леса, на трассе, с незнакомым мужчиной и сломанной машиной. Мне становится неважно то, что, вероятнее всего, папа уже выдвинулся на мои поиски с отрядом бойцов. Меня интересуют только подробности того загадочного дела и чем в итоге все закончилось. И закончилось ли.
— Посветишь фонариком? — только спросил, как я тут как тут.
— Да, конечно.
Фонарик включила и свечу ему на потроха моего автомобиля. С языка почти срываются вопросы, но я их не задаю. Почему-то. Моя внутренняя тактичность не позволяет начать расспрашивать, возможно, о самом страшном моменте в жизни, когда человек от чистого сердца помогает мне с машиной.
Видимо, все же зря я училась на факультете журналистики. Ну какой из меня журналист? Люди этой специальности могут разговорить покруче полицейского.
А я?
— Ну что? — не терпится мне услышать вердикт по изучению авто, пока Илья ковыряется под компотом машины.
— Честно? — Поднимает глаза и так смотрит…
Вердикт будет неутешительным. Это факт. Как я догадалась? Да по лицу бедолаги, что сейчас обдумывает в своей голове, как новость мне помягче преподнести. Надо же, такой вроде бы взрослый, с виду уверенный в себе и брутальный, но по лицу сразу все его эмоции читаются. Улыбка добрая, глаза блестят…
— Ну конечно, — говорю Илье и чуть улыбаюсь, чтоб он не боялся меня ошарашить.
— Тут пиздец. У меня ощущение, что ты на новый движок попала.
— Серьезно? — Такого не ожидала. Думала, свечи там…
Это единственное, что я знаю о деталях под компотом. Но двигатель? Это же не одна сотня тысяч…
— После диагностики точно скажут. — Пытается сгладить столь неприятное сообщение, но не помогает. Я готова заплакать, когда прикидываю в голове список будущих расходов.
— Ну давай тогда на буксир меня и погнали. Мне позвонить надо, там папа, наверное, волнуется. Я давным-давно должна была приехать… — тараторю, но Илья меня останавливает.
— Тебя уже отбуксировали когда-нибудь? Знаешь, что нужно тормоз нажимать?
Илья спрашивает и начинает сильней улыбаться. По моему лицу, видимо, тоже заметно, что ничего такого я никогда в жизни не делала. Да у меня и машина-то никогда не ломалась. Такая ситуация со мной впервые, а все потому, что я ответственно подхожу к техобслуживанию.
