Монако для встречи.
— Но я не понимаю, почему он просто ушел, — говорю я. — Как будто он вдруг передумал.
Раф медленно качает головой.
— Я тоже не понимаю. Мы будем избегать его в будущем.
«Мы», говорит он. И «в будущем».
Я делаю еще один долгий глоток воды, чтобы заглушить то, как это заставляет меня чувствовать. Он берет полотенце и проводит им по лицу.
— Мне также следует сказать, что я уезжаю завтра. Вся вилла твоя. Постарайся не спалить это место дотла?
Я делаю вид, что обдумываю это.
— Знаешь что, теперь, когда ты упомянул, это звучит забавно. Я могла бы пригласить Сильви и Лилин тоже. Поджарить зефирки.
— Очень смешно.
— Куда ты едешь?
— Мне нужно съездить в Швейцарию, заглянуть в штаб-квартиру «Artemis», — он бросает полотенце и тянется к подолу рубашки. Он часто ныряет в озеро после игры. Я собираюсь сделать то же самое и дотягиваюсь до пояса теннисной юбки. Под ней у меня уже купальник.
— Я уеду на ночь, — говорит он.
— И ты не приглашаешь свою жену? Грубо, — я стягиваю юбку.
— Я предположил, что ты не захочешь ехать, — его голос осторожный, взгляд настороженный. — Это глубоко на территории «Maison Valmont».
— Знаешь, что говорят. Держи врага ближе.
Его глаза вспыхивают.
— Именно.
— Это, кстати, было в моих свадебных обетах. Но я вырезала это. Подумала о нашей аудитории.
— Как мило с твоей стороны.
— Я такая, — говорю я.
Он снимает обувь.
— Ты хочешь поехать? Можешь. Там тоже будут возможности для прессы, если захотим. Сделать фотографии. Продать нашу… иллюзию.
— Почему нет? — спрашиваю я. Идея побыть здесь одной должна бы меня привлекать. Но нет, не когда останусь только я и мои мысли. — Мы до сих пор притворялись глубоко влюбленными в Монако, Италии и Нью-Йорке. Что значит еще одна страна?
ГЛАВА 45
Пейдж
Что-то меня будит.
Но еще темно, и голова кажется тяжелой. Одеяло пахнет знакомо. Я снова закрываю глаза. Наверное, это ничего. Сон манит, и я готова последовать за ним.
Звук прорезает воздух. Я переворачиваюсь в постели, к теплой руке, касающейся моей. Это было похоже на стон.
Раф. Я делю с ним кровать.
Мы снова здесь оказались, после работы далеко за полночь. Я заснула почти в ту же секунду, как голова коснулась подушки. Он лежал рядом, читая одну из своих потрепанных книжек в мягкой обложке.
Еще один звук. Наполовину приглушенный подушкой и слишком громкий. Я открываю глаза.
Он исходит от него. Стон переходит в крик настолько громкий, что я вскакиваю, садясь.
— Раф? — спрашиваю я. Рядом движение, и рука отдергивается. Одеяло сбито, и слишком темно, я едва могу его разглядеть. — Раф?
Я толкаю его в плечо. Он не двигается, и его кожа горячая на ощупь. Я никогда не видела, чтобы кому-то снились такие кошмары.
Он поворачивает голову на подушке, и еще один хриплый стон вырывается из него. Он переходит в крик настолько громкий, что я толкаю его.
— Раф, проснись. Это просто плохой сон. Раф…
Я лихорадочно ищу выключатель. Когда включается лампа у кровати, я вижу, как он ворочается. Его волосы выглядят влажными, а футболка, которую он носит, сбита. Я снова вижу край того шрама.
Он снова стонет. Это мучительный звук, словно ему причиняют боль. Хорошо ли будить кого-то, когда ему снится кошмар? Должно быть.
Я должна что-то сделать. Поэтому я хватаю его за оба плеча и трясу.
Он снова стонет. Под веками его глаза бегают.
Я глажу его по щеке. Она горячая и шершавая от щетины.
— Раф, тебе снится сон. Раф. Проснись.
Он замирает. Его глаза открываются и смотрят прямо в мои с суженной, смертельной интенсивностью, из-за которой я думаю, что это была плохая идея.
Все, что я слышу — это наше тяжелое дыхание.
— Пейдж, — наконец говорит он. Его голос хриплый, и в нем все еще та напряженная скованность. Словно он может разлететься от одного удара.
Мой большой палец проводит по теплой коже его шеи. Его кожа обжигающая, а пульс под ней быстрый.
— Тебе снился кошмар, — шепчу я.
— Все в порядке, — говорит он. Густые темные волосы выглядят влажными на лбу, а его грудь быстро вздымается. — Нет необходимости будить меня из-за этого.
Стоило ли мне слушать его боль, его явное страдание и оставить его в ловушке? Я откидываюсь на пятки и убираю руку от него.
— Просто… ты издавал звуки.
Как только я перестаю нависать над ним, он поворачивается к краю кровати и садится. Словно хочет уйти. Его спина напряжена, когда он проводит рукой по лицу.
— Господи Иисусе, черт возьми, — бормочет он.
— Ты… в порядке? — спрашиваю я.
Он делает глубокие, тихие вдохи. Словно собирается с силами и запирает все накрепко.
Я ложусь обратно на бок и сворачиваюсь под тонким одеялом. Может быть, это связано с тем, как он получил этот шрам. С детской аварией и тем, как они потеряли его брата.
Часть его, которую он не позволит мне увидеть.
— Да, — наконец бормочет он.
— Это часто случается?
— В последнее время нет, — говорит он.
Нет. Не может, понимаю я. Я спала с ним в одной кровати больше недели и не замечала ничего.
Он смотрит на меня с нейтральным выражением лица. Это похоже на маску. Словно за ней он скрывает множество эмоций. Единственное напоминание о том, что только что произошло — его раскрасневшаяся кожа и плотно сжатая челюсть.
Интересно, связано ли это с тем, почему он иногда дерется, уезжая ночью в места, где ему нечего делать.
Он снова поворачивается лицом к темным окнам.
Я сажусь и обхватываю колени руками.
— Звучало, будто тебе больно, — говорю я.
Это не тот вопрос, который я хочу задать. Что тебе снилось? Он кажется человеком, который никогда не боится. Держит все под контролем.
Раф сбрасывает одеяло и переходит через комнату. Он вращает плечами, словно в нем запасена энергия от того, что ему приснилось.
— Я не хочу об этом говорить.
— Но, возможно…
— Помнишь, как мы не говорим слишком много о твоих панических атаках? Это одна из таких вещей.
— Ладно, — говорю я. — Хочешь поговорить о чем-нибудь другом?
Он поворачивается, чтобы посмотреть на меня, и на его лице презрительное выражение. Каким-то образом я знаю, что оно направлено не на меня. Он ненавидит, что я это видела.
Наконец-то то, что нас сближает.
— О чем? — спрашивает он.
— О чем угодно. О чем-то, что отвлечет тебя от этого. Расскажи, что бы ты делал сейчас,
