Доля - Валерий Михайлович Буренков

Name: Доля
Author: Валерий Михайлович Буренков

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Доля - Валерий Михайлович Буренков, Валерий Михайлович Буренков . Жанр: Русская классическая проза. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале litmir.org.

Жанр: Книги / Проза / Русская классическая проза

Название: Доля

Автор: Валерий Михайлович Буренков

Дата добавления: 16 апрель 2026

Количество просмотров: 0

Читать онлайн

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних просмотр данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕН! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту readbookfedya@gmail.com для удаления материала

Доля читать книгу онлайн

Доля - читать бесплатно онлайн , автор Валерий Михайлович Буренков

Казахстанский писатель Валерий Буренков хорошо знаком читателям своими книгами о молодежи.
Новый сборник автора открывается повестью «Доля». Это повесть о войне, хотя не гремят в ней выстрелы, не скрежещут гусеницы танков, а рассказывается о самой-самой что ни на есть обычной женской судьбе. Героиня повести Долина, Доля, нигде не высказывает своих взглядов на жизнь, не проповедует моральных аксиом, никого ничему не учит. Но вся жизнь ее — долг, служение, стремление все лучшее в себе отдать другим людям.
Вторая повесть — «Как далеко, как близко». Любовь — ее основная тема. В одних случаях любовь — источник величайшего счастья, душевного взлета, в других — причина страданий, не исчезающих с годами. Но так или иначе любовь — это ценность, ее надо беречь, искать, без нее нет жизни. В утверждении этого — суть произведения.

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

во мне. Нет, это были не мы. Мы оставались там, в недалеком, но уже прошедшем времени нашей любви. И вернуться оттуда не могли, как не могло вернуться и само время. Я вспомнил, что у царя Соломона на перстне были выбиты слова — «Все проходит».

— Несовременные мы люди, — улыбнулась Ена. — Два часа сидим и только разговариваем да молчим. Другие бы за это время многое успели…

— Наверное, — сказал я. — Другие бы многое успели…

— Ты жестокий! — сказала, почти выкрикнула Ена. — Ты очень жестокий человек. Ты всегда был жестоким…

— Не знаю. Но я любил тебя…

— И предал… Ведь тогда я ни к какой сестре не ездила. Я прилетела к тебе, к тебе, и поняла, что опоздала. Потом, как побитая собака, вернулась к мужу… Не знаю… Все, наверное, так и должно быть… Но тогда я прилетала к тебе…

— Сейчас я понял и знаю, что все должно было быть по-другому, — разлепил я пересохшие губы.

— Хорошо, что хоть сейчас это понял.

— Слишком поздно.

— Понять это никогда не поздно. Я знаю, не спорь… Мне стало лучше, я чувствую, что ты действительно понял что-то.

Окна стали черными. Я встал и зажег настольную лампу. На щеках Ены блестели мокрые дорожки. Я положил ей руку на плечо. Звезда с названием любовь… Я искал. Я шел к ней. Она была передо мной, но была так далека, что я никогда не мог уже ее достичь. Прошлое к нам не возвращается. Мы жили с ней уже в другом мире и сами были другими…

И все-таки тот мир оставался во мне. Он не давал остановиться, звал вперед. Я вспомнил дядю Сашу, как он однажды зимним утром, глядя на розовеющие верхушки сугробов, сказал: «Знаешь, Валя, много ради чего стоит жить на белом свете. Хотя бы даже для того, чтобы увидеть это вот утро… Или утро завтрашнего дня… Только надо уметь любить».

Только надо уметь любить…