открыла глаза. Слёзы всё ещё текли по щекам, но она улыбалась.
— Дурак, — повторила она, глядя на картину. — Что тогда. Что сегодня…
Она поцеловала изображение ещё раз, потом аккуратно завернула картину в бархат и спрятала обратно в тайник. Стена бесшумно встала на место.
Евлена подошла к камину, взяла бокал с остатками рубиновой жидкости, сделала глоток и посмотрела на огонь.
— Ты вспомнишь, Виктор, — прошептала она. — Я сделаю всё, чтобы ты вспомнил.
Огонь в камине вспыхнул ярче, отбрасывая на стены танцующие тени. Евлена стояла, глядя на пламя, и в её глазах горела та же решимость, что и триста лет назад.
От автора:
Читатели, я сам в шоке.
Честно. Когда я писал сцену с Евленой, я думал, что она просто загадочная вампирша, которая решила поиграть с главным героем. Ну, знаете, такие древние существа любят иногда поразвлечься. Я планировал, что она будет дразнить Роберта, может быть, флиртовать, но не более.
А потом она достала эту картину. И я офигел.
Она мне ничего не рассказывала! Евлена — персонаж, который всегда держал дистанцию, всегда был себе на уме. И вдруг — такое. Виктор. Тридцать лет. Тот самый наглый шлепок по попке. Те же слова: «плохая девочка». И слёзы. Чёрные слёзы вампира, которые она не проливала столетия.
Теперь понятно, почему она так смотрит на Роберта. Почему играет с ним, дразнит, провоцирует. Почему в прошлый раз хотела занять место Ланы — не потому что ей нужен именно Роберт, а потому что ей нужен ОН. Тот самый Виктор, который триста лет назад осмелился шлёпнуть её по попке и сказать, что она плохая девочка.
И теперь понятно, почему она не хочет возвращаться в свой склеп. Почему торчит здесь, в этом замке, хотя могла бы уехать куда угодно. Она ждала. Всё это время ждала.
Я в ахуе, ребят. Персонажи живут своей жизнью и иногда выдают такое, что у автора крышу сносит. Но теперь сюжет заиграл новыми красками. Евлена — не просто древняя вампирша. Она — часть прошлого Роберта. Часть той самой прошлой жизни, о которой он ничего не помнит. Или они просто похожи?
Что будет дальше — я сам не знаю. Но одно ясно точно: эта история только начинается. Я импровизация — делают сюжет ярче. А что думаете вы?
28 декабря. Утро
Я открыл глаза и несколько секунд просто лежал, пытаясь понять, где нахожусь. Потолок надо мной был незнакомым — высокий, с лепниной и росписью, изображающей каких-то мифических существ. Тяжёлые бархатные шторы на окнах не пропускали свет, но где-то за ними уже наступило утро.
Я сел на кровать, откинув одеяло. Кровать была огромной — такие обычно снятся в фильмах про королей. Резное дерево, балдахин, простыни такие мягкие, что хотелось утонуть в них и не вылезать.
Комната, в которой меня поселили, оказалась настоящим произведением искусства. Высокие окна с витражами по краям, камин, в котором ещё тлели угли, тяжёлая дубовая мебель, на стенах — гобелены с охотничьими сценами. На прикроватной тумбочке стоял графин с водой и лежала записка.
Я потянулся за запиской, чувствуя, как приятно ноет тело после первой ночи на новом месте.
«Жду на завтрак. Лана»
Аккуратным, чуть витиеватым почерком. Я улыбнулся и отложил бумажку.
Вчерашний разговор с Евленой не выходил из головы. Треугольник ужаса. Моя мать. Отец. И дома, которые видят во мне угрозу. Информации было слишком много, и она никак не укладывалась в голове.
Я встал, потянулся и побрёл в ванную, которая прилагалась к комнате. Мрамор, зеркала в тяжёлых рамах, огромная ванна на львиных лапах — всё это выглядело так, будто я попал в другой век. Умылся холодной водой, привёл себя в порядок, натянул свежую рубашку и джинсы.
Амулет Кати на шее — привычным жестом. Тёплый камень чуть коснулся кожи, и стало спокойнее.
Я вышел в коридор.
Коридоры поместья напоминали лабиринт. Те же высокие потолки, те же гобелены, те же портреты предков, которые провожали меня взглядами с таким видом, будто оценивали, достоин ли я находиться в этих стенах.
Где-то внизу играла тихая музыка — струнная, меланхоличная. Пахло деревом, воском и чем-то ещё, неуловимым — магией, что ли.
Я спускался по лестнице, стараясь не заблудиться. Навстречу попался слуга — бледный, с пустыми глазами, одетый в строгую чёрную ливрею. Он поклонился и бесшумно исчез в одном из проходов. Я поёжился.
Малая столовая, где вчера был ужин, нашлась быстро. Оттуда доносились голоса.
— … нет, я сказала, что он должен попробовать наш сыр, — говорила Лана. — Тот, с голубой плесенью. Он же никогда такого не ел.
— Госпожа, но гости обычно не жалуют…
— А мой гость — полюбит. Всё, неси.
Я улыбнулся и толкнул дверь.
Столовая была залита утренним светом. Огромные окна выходили в заснеженный сад, и солнце, отражаясь от сугробов, создавало в комнате удивительно тёплое, почти уютное освещение. На столе дымились чашки с чаем, тарелки с выпечкой, сырами и фруктами. Горели свечи — хотя днём, казалось бы, зачем, но это придавало обстановке особый шарм.
Лана сидела во главе стола, попивая что-то из изящной фарфоровой чашки. На ней был лёгкий домашний наряд — шёлковый халат, наброшенный поверх кружевной сорочки. Волосы распущены, глаза ещё чуть сонные, но такие родные.
Увидев меня, она улыбнулась:
— Доброе утро, соня. Выспался?
— Доброе, — я подошёл, наклонился и поцеловал её в щёку. От неё пахло теми же духами, что и всегда — сладкими, с нотками ванили. — Выспался. У вас тут кровати такие, что не хочется вставать.
— Знаю, — усмехнулась она. — Садись, завтракать будем. Я тут приказала накрыть по-простому, без церемоний. Надеюсь, ты не против.
— Я только за.
Я сел рядом с ней — не напротив, а именно рядом, чтобы быть ближе. Лана одобрительно хмыкнула и пододвинула ко мне тарелку с круассанами.
— Попробуй. Наша кухарка печёт их по особому рецепту. Секретный ингредиент — магия.
— Серьёзно?
— Шучу. Обычное масло, просто много.
Я рассмеялся и откусил круассан. Он таял во рту — слоёный, нежный, с лёгкой сладостью.
— Вкусно, — признал я.
— То-то же.
Мы ели молча. Лана то и дело подкладывала мне то сыр, то фрукты, то ещё что-нибудь, и я чувствовал себя домашним котом, которого откармливают перед долгой зимой. Это было приятно.
Но в воздухе висело что-то.
