— Пусть приходят, — сказал Виталик.
— Вспотеем хоронить, ек-макарек, — сокрушенно сказал дед Егор.
Конечно, когда мы с Чапаем взялись решать эту задачу в первый раз, мы поделились всем, что нам было известно о Виталике, который был автором глючного, как нам тогда казалось, кода.
Главная проблема была в том, что мы познакомились с Виталиком уже после начала игры, и он в те времена был элитным зомби, который любил пиво и разносить другим игрокам головы из дробовика.
О своей прошлой жизни он рассказывал крайне неохотно, и нам были известны только базовые вещи. То же пиво, компьютеры, служба в СВР, любовь к мотоциклам…
Он был толст и бородат, он неоднократно заявлял, что ему нравится воевать и он не создан для семейной жизни, и, черт побери, не было ни одного намека о том, что когда-то у него была семья. Пресловутого плюшевого мишку Чапай и то только на излете шестого тома разглядел.
Ну, и тогда мы еще точно не знали, что именно нам нужно искать.
А потом понеслось. Откат за откатом, виток за витком, перезагрузка за перезагрузкой. В некоторых витках Виталика и вовсе не было, его довольно часто убивали до начала игры, а в виде зомби Система подняла его только один раз. Самый первый.
Видимо, Вычислители больше не хотели рисковать.
И в те разы, когда нам удавалось найти Виталика, он ничего не помнил о причинах отката. Или говорил, что ничего не помнит. Какая уже сейчас разница?
— Я завел семью очень рано, — сказал Виталик. — Я был молод, она была молода, мы оказались не готовы… В принципе, наверное, мы тогда не были готовы к жизни вообще, тем более, к семейной. Через два года мы ко взаимному облегчению разбежались, но к тому времени у нас уже был сын. Единственное светлое пятно вот в этом вот всем.
Я молчал. Что тут вообще скажешь?
— Тогда. в самый первый раз, он умер, когда ему было восемь, — сказал Виталик. — Автомобильная катастрофа. Алена уцелела, отделалась переломами, и, хотя она не была виновата в аварии, она так и не смогла себя простить. И я, наверное, тоже не смог.
— Мне жаль, — сказал я.
Он кивнул.
— Наверное, после этого все и началось, — сказал Виталик. — Пьянка, мотоциклы, опасные задания… Может быть, подсознательно я просто стремился умереть. И в конце концов у меня это получилось. Ну а потом… Потом ты уже знаешь. И когда мн в руки попал Венец и вместе с ним возможность все переиграть, я подумал, а почему бы нет. И у меня получилось.
Да, у него получилось. Правда, вместе с тем у него получилось поставить под угрозу существование всей… ну ладно, с учетом новых ребят, не всей, а большей части разумной жизни во вселенной, но это как бы побочный эффект.
Как я уже говорил, у меня никогда не было детей, и я понятия не имею, как поступил бы на его месте.
Может быть, и так же.
Тем более, он тогда не мог знать, к каким это может привести последствиям.
— Я ужасный отец, — сказал Виталик. — Мой сын умирал уже двенадцать раз.
— Больше этого не будет, — сказал я. Не в мою смену.
Раньше мы лажали, то сейчас-то мы точно знаем, кого нужно сберечь.
— Надо, наверное, привезти его сюда, — сказал Виталик. — Хотя, нет, сюда его точно тащить не следует. У меня же на спине большая красная мишень нарисована. Мне-то фиг чего будет, а его может зацепить…
— За ним присматривают, Виталь, — сказал дед Егор. — Мои лучшие люди, ек-макарек.
— А что, если этого окажется недостаточно?
— Я могу вылететь в Ленинград через двадцать минут, — сказал дед Егор. — Мобильный командный терминал с собой захвачу, и готов в дорогу.
Я глянул характеристики деда Егора, и они оказались внушительными. Конечно, не такими внушительными, как у самого боевого президента, но по системным меркам очень даже ничего. Какому-нибудь Соломону Рейну в такой компании будет не совсем неуютно.
— Не нужно лететь, — сказал Виталик. — Федор, у тебя есть портальные свитки?
— Конечно, — сказал я. — Но ни один из них не ведет в Питер… В смысле, в Ленинград.
— Это неважно, — сказал Виталик. — Дай один.
— Держи.
Я вручил ему “гостевой” свиток, который должен был доставить посетителя во внутренний двор моей академии. Он взял его в левую руку, правой пощелкал по виртуальным клавишам и передал деду Егору.
— Теперь он приведет к моему сыну, — сказал он. — Где бы он ни был. Ты уж сбереги его, дед.
— Я сберегу, Виталь, — сказал дед Егор.
— Пользоватся-то умеешь или объяснить? — спросил я.
— Да уж разберусь, ек-макарек. Не высшая, чай, математика.
Он сунул в портфель пару документов, вытащил из ящика стола тяжелый защищенный ноутбук, сломать печать на портальном свитке и переместился на семьсот километров севернее.
— Ну что ж, — сказал Виталик. — С этим разобрались. А сейчас давай подумаем, что мы сможем сделать для Василия.
Я покачал головой.
— Боюсь, что ничего, — сказал я. — Он был бог, и он умер. Когда он получил свой божественный статус, это автоматически вычеркнуло его из истории Земли, и здесь он больше возродиться не может, даже в виде зомби. Вообще ни в каком виде.
— Здесь — не может, — сказал Виталик. — А где может?
— Да нигде не может, к сожалению, — сказал я. — Он был бог, а для богов респаун не предусмотрен.
— Я все равно попробую, — сказал Виталик.
Я не сомневался, что он все равно попробует. Но сомневался, что у него что-то получится. Какой бы ты ни был читер, обмануть смерть невозможно. А в тех случаях, когда возможно, за это приходится очень дорого платить.
И я все равно не знал, с какой стороны к этой проблеме можно подступиться. Единственный вариант, который приходил мне в голову, подразумевал использование верующих, но это в лучшем случае привело бы к возникновению копии бога кровавого возмездия.
А не к возвращению самого физрука.
Дублирование, но не воскрешение…
И тут включился динамик в углу кабинета, и хорошо поставленный женский голос спокойно сказал:
— Внимание, опасность. Нарушение внешнего периметра. Код девятнадцать.
Виталик, все еще сидевший на краешке стола, развернул большой монитор деда Егора и двумя щелчками по вполне физической клавиатуре вывел картинку на экран.
Серая смазанная (и вовсе не по причине дешевизны и низких характеристик камеры) перемахнула через кремлевскую стену. завершив прыжок прекрасно исполненным супергеройским приземлением. К ней уже бежали охраняющие периметр спецназовцы, как силуэт человека снова смазался, а спецназовцы зафонтанировали кровью.
Расправившись с ними, тем метнулась к зданию и исчезла из поля зрения камеры.
— Это что еще за хрень? — спросил Виталик. — На эльфа не похож, а для зомби он слишком уж шустрый…
— Это не зомби, — сказал я. — Это Кристоф.
Виталик запахнул плащ и вытащил из инвентаря оба своих дробовика.
— Вот и хорошо, — сказал он. — Значит, пришло время возобновить наше знакомство.
Молчание бардов
Денег набросали немного.
Горстка медяков, пара серебрушек и ни одного золотого.
Рик не удивился. Во-первых, в этом захолустье трудно было встретить настоящих ценителей песенного искусства, а во-вторых… стоило признать очевидное: его репертуар устарел. Старые суперхиты, всем известные боевики, приевшиеся любовные баллады.
Но иногда приходится довольствоваться тем, что есть.
Он ссыпал всю эту мелочь в кошелек, допил пиво, налитое ему за счет заведения, убрал лютню в футляр.
— Не останешься на ночь? — спросил трактирщик.
— Нет, — сказал Рик. — Надо двигаться. В движении жизнь.
— Ночью на тракте небезопасно.
Рик пожал плечами.
— А где сейчас безопасно?
— Между нами, пока ты не ушел, — сказал трактирщик. — Какие новости в большом мире? Есть что-то, что не вошло в твои песни, но все равно достойно упоминания?
Трактирщики любят слухи не меньше, чем барды. Если вам нужно запустить в обиход какую-то сплетню, и при этом ни одного барда под рукой у вас не оказалось, поведайте свою тайну трактирщику, и, будьте уверены. через пару дней о ней будут трепаться везде.
