правду говорят, что измена на лбу не написана? Кажется, моя так выжжена как клеймо.
Но единственное, что на мне выжжено — след от укуса над ключицей. Он настолько четкий и очевидный, что в панике начинаю тереть его пальцами, как будто это может помочь. А кажется, становится только хуже.
Реву, пытаясь втереть этот след преступления обратно под кожу, но не получается.
Только через несколько секунд доходит — а зачем этот напрасный труд? Какая теперь разница?
Подтираю сопли тыльной стороной ладони, закутываюсь в пушистый халат и беру телефон. Нахожу в галерее те самые снимки, которые мне прислали с анонимного номера. Вот они. Он и она. В каком-то ресторане, сидят слишком близко. Он обнимает ее за плечи, она уткнулась лбом ему в ключицу. Даже на застывших картинках это выглядит слишком долгим. И слишком нежным для двух «просто знакомых».
Боль вонзается под ребра, как нож, напоминая о том, кто на самом деле настоящие преступники. А то, что сделала я — всего лишь следствие, месть. Жалкая и уродливая, но какая разница?
Открываю нашу с мужем переписку — несколько последних сообщений он прислал примерно в тот момент, когда Незнакомец натягивал меня на свой член. Я чувствую легкое удовлетворение от сатисфакции, но его не хватает надолго.
Я все ему расскажу — и, может быть, осознание того, что где-то там ему тоже будет больно, станет моей индульгенцией.
Пальцы набивают: «Я все знаю…».
Стираю. Слишком просто. «Надеюсь, тебе было хорошо с Дашей, ублюдок».
Снова стираю — так слишком эмоционально.
«Ты мог бы выбрать кого-то другого. Кого угодно. Но не ее. Не мою лучшую подругу!».
Смотрю на насквозь пропитанное моей болью сообщение, и хочется нажать «отправить». Вывалить на него все и сразу, устроить скандал по телефону, а потом истерично собирать его чемоданы. Выволочь их в коридор как раз к его возвращению и демонстративно начать вышвыривать за дверь. А что — меня предали двое самых близких людей на свете, я имею право на киношный скандал!
Я делаю глоток вина, с тоской констатируя, что бокал почти пуст, а другой бутылки в доме нет. В ящике на кухне открытый коньяк Сергея — подаренный ему его бизнес-партнером — но муж почти не пьет, это у нас семейное. Я морщусь, вспоминая вкус слишком крепкого алкоголя — муж настоял, чтобы я попробовала то, что стоит примерно как пятая часть нашей недешевой квартиры. И как потом выплюнула его в раковину, потому что не смогла протолкнуть в горло даже маленький глоточек.
Наверное, сейчас даже вкус этого марочного дерьма не почувствую.
Отбрасываю телефон на кровать и падаю лицом в подушку, окончательно понимая, что скандал с битьем посуды по СМС — еще более идиотская идея, чем мой «мстительный» секс.
Заснуть не получается. Мозг гудит, как трансформаторная будка.
Как зомби иду в гостиную, где остался мой планшет, убеждая себя в том, что работа меня спасет, нужно просто занять руки и голову.
Открываю проект, который получила несколько недель назад. Смотрю на чертежи и мудборды, на прикрепленные образцы пастели, натурального дерева и мягких тканей. Остались отделки, декор, детали — мое самое любимое, то, что наполняет любой интерьер своим особенным, уникальным шармом.
Это квартира для молодой семейной пары: он айтишник, она — воздушная бездельница. Все очень мило, сладенько, даже странно, что без бантов на столбиках супружеского ложа.
На фоне трагедии в собственной семейной жизни, от этой пересахаренной ванили тошнит. А ведь пару дней назад я была в восторге от немного детской непосредственности в дизайне и от того, как удачно получилось соединить функциональность и плюшевые игрушки.
«Соберись, Сола!» — мысленно хлещу себя по щекам, пытаясь привести в чувство.
Я пытаюсь сосредоточиться, перебирая образцы тканей. Шелк, органза, теплая уютная шерсть, грубый, фактурный лен…
Провожу пальцем по образцу ткани — и меня прошибает током. Сергей всегда идеально гладко бреется, а его щетина была такой же колючей. Отбрасываю палитру с образцами, как ядовитую змею, которая меня только что ужалила.
Бесполезно. Все возвращается к нему.
Ночь тянется, как резина, пока я брожу по квартире, как призрак и разглядываю в окна спящий город. Меня ненадолго выключает, только когда небо на горизонте начинает светлеть.
Просыпаюсь от резкой вибрации телефона на тумбочке — на часах без четверти восемь, на экране — СМС-ка от Сергея: «Приземлился. Час-полтора и буду дома. Люблю».
Сердце ухает куда-то в пятки. Он едет? Уже? Через час и правда войдет в эту дверь, обнимет, поцелует, а я…? Что я? Буду молчать? Буду врать? Сделаю вид, что ничего не знаю, потому что не готова к тому «что дальше?» Потому что дать себя трахнуть незнакомому мужику, оказывается, было легче, чем уничтожить десять лет брака коротким «Я все про вас знаю»?
Туман в голове рассеивается. На его место приходит холодная, звенящая ясность.
Хватит рефлексировать.
Вместо того, чтобы ответить мужу, нахожу в контактах номер Даши. Моей «лучшей подруги» Дашки. В какой момент моя идеальная тихая семейная жизнь вдруг собрала все немыслимые клише?
Набираю ее номер.
— Алло? — слышу в трубке ее сонный голос.
— Даш, привет. Извини, что так рано. — Прикусываю губу, чтобы не ляпнуть висящее на самом кончике языка: «Ну и как тебе трахаться с чужим мужем, сука?!»
И снова чувствую противную горечь во рту.
Вспоминаю кольцо на пальце моего Незнакомца.
О, я точно знаю, как ощущается трах с чужим мужем. Как «Хочу еще!»
Хочу выблевать эту грязную правду, но знаю, что все равно не смогу.
— Все хорошо? — Дашка зевает в трубку.
— Даш, тут такое дело… Ты не могла бы заехать? Буквально на полчаса. Мне срочно нужна твоя помощь с одним проектом, привезли новые образцы краски, а у меня глаз замылился. Поможешь выбрать?
Я лгу. На удивление легко, без единой заминки, без дребезжания в голосе. Голливуд по мне рыдает.
— Прямо сейчас? Ты на часы вообще когда в последний раз смотрела?
— Дашуль, ну пожалуйста. — Прикусываю до крови нижнюю губу.
— Хорошо, — сдается она. — Через час буду, но завтрак с тебя.
— Ты просто чудо, — произношу на изломе и быстро кладу трубку.
Час. У меня есть час. И у Сергея есть час. Идеально.
Я успеваю подготовить поле боя, квартира сияет. Я убрала все следы своей ночной агонии: вымыла бокал, выбросила пустую бутылку и раз сто почистили зубы, чтобы избавиться от запаха алкоголя, застелила кровать.
В воздухе витает аромат дорогого диффузора. Все идеально, как в операционной, в которой я
