вниз.
Отлично. Я пришла сюда расслабиться, а вместо этого получила VIP-место на показ тела собственного начальника-засранца.
— Как давно ты знаешь Даниила? — спрашивает он.
Я морщу лоб. С чего это он вообще запомнил его имя?
— Недолго. А почему вы спрашиваете?
Его взгляд держит мой, потом он чуть пожимает плечами.
— Просто так. Ты сказала, что вы друзья…
— Мы и есть просто друзья, — обрываю я.
Он приподнимает бровь.
— Он уж слишком к тебе прижимается.
— Что? Нет. Это просто его стиль общения. Он очень… тактильный.
— Я заметил, — сухо отвечает он.
Я нахмурилась, мозг подвисает.
— Почему вы на это обратили внимание? — спрашиваю. — И, если уж на то пошло, какое вам дело?
— Никакого, — слишком быстро отвечает он. — Простое наблюдение.
Странно все это. Если бы я его не знала, решила бы, что он немного ревнует. Но это же бред, и мы оба понимаем, что такого просто не может быть.
Я всматриваюсь в него, пытаясь сложить пазл.
— В чем ваша проблема? — наконец спрашиваю.
— Ни в чем, — резко отрезает он. Он вскакивает, и я впервые вижу его целиком: тело как у Аполлона.
Ну все, конец. Илья Мельников может быть кем угодно, но в одном полотенце он выглядит… слишком хорошо. Не то чтобы меня это, конечно, волновало…
— Я вот думал о тебе, — говорит Даниил, когда мы идем по улице рука под руку, направляясь за тайской едой навынос.
— О чем именно? — спрашиваю.
— Только не обижайся.
Делаю нервный вдох.
— Когда кто-то говорит «только не обижайся», дальше обязательно будет что-то обидное.
Он улыбается и смотрит на меня сбоку.
— Какая ты была до смерти родителей?
— В смысле? — не понимаю.
— Вот какая? Одевалась по-другому? Хобби, друзья, тусовки?
Я опускаю голову, шагая рядом. Об этом меня спрашивали впервые.
— Наверное, я была… — голос сам собой затихает. — Не знаю. Другой.
— Старалась каждый день выглядеть красиво? — уточняет он.
Я вспоминаю и киваю.
— Да.
— Постоянно думала о работе?
Качаю головой.
— Вообще нет.
— У тебя был парень?
— Был. Но мы расстались спустя год после их смерти.
— И с тех пор серьезных отношений не было?
Я пожимаю плечами.
— Солнышко. — Он наклоняется и чмокает меня в плечо. — Я вот что думаю: как вышло, что такая красивая женщина… ведет себя так, как ты.
Я недоуменно морщу лоб.
— Ты прячешься за своим горем, да? — мягко говорит он.
Глаза тут же наполняются слезами, я опускаю взгляд. Услышать, как кто-то говорит это вслух…
С того дня я другой человек, я это знаю. Я скучаю по родителям. По их безусловной любви. И да, их смерть не должна быть «про меня», но почему они ушли, а я осталась здесь одна?
В горле встает ком. Я сердито смахиваю упрямую слезу, которая все-таки прорвалась.
— Прекрати, — шепчу. — Я не хочу об этом говорить.
Даниил снова целует меня в плечо.
— Ладно, не будем. Мне вообще надо было брать еще и спринг-роллы, я зверски голоден, — переводит он тему и сжимает мою руку.
Я делаю вид, что улыбаюсь, и впервые за долгое время чувствую, что кто-то меня… видит.
Я верчу кольцо на пальце и смотрю в никуда. Еду в поезде с работы домой и прокручиваю в голове последние несколько дней. Дел было много, забот тоже, но, хоть убей, я никак не могу выбросить из головы слова Дани о том, что я прячусь за своим горем.
Может, поэтому я такая зажатая на работе, — потому что иначе я просто развалюсь на куски и все потеряю? Если я выгляжу скромно, никто меня не замечает… а значит, никто не сможет снова разбить мне сердце.
В голове каша. И поверх всего — картинка Ильи Мельникова в полотенце, от которой я не могу избавиться.
Я думаю об этих мышцах утром, по пути в офис, перед сном. В душе, в зале, в кровати… где угодно. И, поверьте, то, что я думаю, — прямой билет в ад. Скажем так: в моих фантазиях Илья проводит слишком много времени между моих бедер, и, судя по ощущениям, язык у него очень даже тренированный. Я прямо вижу его взгляд снизу вверх, чувствую, как щетина царапает кожу…
И да, мне постоянно мерещится, что он вызывает меня в кабинет, опускает на стол и делает со мной все, что захочет, — жарко, жестко и до пота. И так снова и снова, без конца.
Боже… что со мной в последнее время?
И самое паршивое в этой истории — он мне даже не нравится. До прошлой недели я бы уверенно сказала, что искренне его ненавижу.
Но что-то во мне меняется, и я понятия не имею, что именно и откуда оно взялось. Гормоны словно сошли с ума, и я превратилась в человека, который вечно думает о сексе.
Это белое полотенце — настоящее искушение.
Поезд подъезжает к моей остановке, я встаю и, краем глаза заметив свое отражение в стеклянной двери, разочарованно кривлюсь. Выгляжу какой-то невзрачной, совсем не так, как в ту ночь на балу.
Может, пора что-то менять.
Я лежу в кровати, читаю сообщение и улыбаюсь, потом печатаю ответ.
Дорогой Эдуард, как жаль, что вы не любите котов. Могли бы жить в океане мягкого пушистого счастья.
Но мне правда интересно: какие, по-вашему, должны быть правильные «подкаты»?
Как признанный эксперт по ласкам всяких «дружков», вы же наверняка знаете лучше.
С замиранием сердца жду вашего ответа.
Пинки Лера
— Спокойной ночи, — говорит Даниил, заглядывая в приоткрытую дверь. Я поднимаю взгляд от ноутбука.
— Добрых.
— Чем занимаешься? — интересуется он.
— Да так, — смущенно дергаю плечом. — Залипаю в инетике. Ты когда пришел?
— Только что.
— Как день?
Он облокачивается о дверь.
— Сегодня я одевал самую невыносимую клиентку в своей жизни.
— Почему? — улыбаюсь.
— Сначала говорит, что хочет полностью изменить стиль. А когда я что-то предлагаю — ей все не нравится, даже мерить отказывается.
— Часто такое бывает?
— Иногда. Обычно с теми, кому раньше никто не подбирал личный стиль. Для некоторых людей любые перемены — страшное дело.
— Наверное, — соглашаюсь.
— Но это точно не ты. Ты идеальная клиентка. Вспомни, как ты выглядела на прошлой неделе, — подмигивает он.
Я смущенно улыбаюсь, и в голову приходит мысль. Я колеблюсь, смотрю на шкаф.
— Может… тебе действительно помочь мне кое-что докупить? — неуверенно говорю.
— Ого-го…
— Я имею в виду… — кручу пальцами край одеяла, смущенная тем, что вообще это произнесла. — Ну…
— Ты же не зациклена на внешности.
— Вот именно, — вздыхаю.
— Но парочка подсказок лишней не будет, — заканчивает за меня.
— Да, — улыбаюсь. —
