Глубокое, размеренное — старый прием, отточенный годами. Когда внутренние голоса становились слишком оглушительными, нужно было просто дышать. Считать вдохи, вытесняя мысли вязкой пустотой тишины. Раз. Два. Три. Четыре. Стало легче.
Он лег и прикрыл глаза. Через семьдесят два часа мир содрогнется и станет иным. Тринадцатый дистрикт падет, пламя восстания будет окончательно растоптано. Сноу сохранит трон, и в Панеме вновь воцарится порядок. И он, Бэзил Смит — винтик в огромном механизме, — будет знать, что это совершилось благодаря ему.
История не сохранит его имени. Что ж, пусть так. Книжные герои — лишь красивая ложь. Истинные герои вершат свои дела в тени, выполняя самую грязную работу и платя цену, которая остальным не под силу. Он не герой. Он отец. И это единственное, что имело значение.
Последняя мысль перед тем, как забытье накрыло его, была привычной молитвой: «Мира, Эмма… это всё ради вас. Простите меня за всё. Простите за то, кем мне пришлось стать».
Он уснул. Его дыхание выровнялось, черты лица разгладились. Во сне он выглядел почти умиротворенным. Почти.
***
Тремя уровнями ниже, в техническом отсеке, погруженном в полумрак, Лин не сводила глаз с монитора.
Запись шла своим чередом: аудиопоток, видеосвязь, биометрические показатели. Система фиксировала каждый прерывистый вздох, каждое слово, брошенное в пустоту комнаты, каждое оправдание, призванное заглушить голос совести. Она собирала этот урожай улик по крупицам.
Для анналов истории. Для военного трибунала. Для того неминуемого мига, когда Бэзил Смит откроет глаза и столкнется с беспощадной истиной.
С тем, что операция «Молот» — лишь искусная мистификация. Что туннель Гамма-7 — плод воображения стратегов. Что он не только не спас свою семью, но и предал всё, что составляло его суть.
Лин остановила запись и сохранила файл в защищенный архив. Она поднялась и потянулась, чувствуя, как затекла спина от многочасового бдения. На экране застыло изображение комнаты Смита. Он спал, защищенный неведением.
«Спи, — подумала она, глядя на его безмятежное лицо. — Пользуйся этим временем. Завтра твой мир рухнет».
Она покинула отсек, и тяжелая дверь с тихим щелчком отрезала её от оперативной зоны. Лин направилась по бесконечному коридору к своей каюте.
А за её спиной, в недрах базы, продолжали мерно гудеть серверы. Они хранили, систематизировали и ждали. Ждали того часа, когда ложь неизбежно столкнется с реальностью.
И кто-то из них этого столкновения не переживет.
***
14:00. Следующий день. Мастерская Лин, второй технический ярус.
Самое изнурительное в любой операции — это ожидание. Не часы кропотливого планирования и даже не сам яростный всполох боя, а именно эти тягучие мгновения неопределенности. Когда механизм запущен, шестеренки сцепились и процесс стал необратимым, тебе не остается ничего, кроме как ждать. Ждать, чтобы узнать: увенчался ли твой замысел успехом или рухнул в бездну.
Пит замер у фальшивого окна. На цифровой панели раскинулось бескрайнее изумрудное поле, окаймленное на горизонте густой полосой леса. Где-то там, наверху, такое место действительно существовало, но здесь, в недрах земли, оно оставалось лишь бездушной проекцией, хрупкой иллюзией нормальной жизни.
Он смотрел на электронные деревья, а думал о Смите. О том, как тот продолжает играть свою роль: работает, обедает, перебрасывается случайными фразами с коллегами. Инженер пребывал в полной уверенности, что одержал победу. Он верил, что через сорок восемь часов Тринадцатый дистрикт превратится в руины, война утихнет, и он наконец заберет своих близких домой. Он еще не осознал, что уже мертв — его тело просто не успело этого понять.
За спиной Пита работала Лин. Она сидела в коконе из трех сияющих мониторов, по которым бесконечным каскадом струились данные. Она не оборачивалась, полностью погруженная в процесс; её руки порхали над клавиатурой с хирургической точностью, не совершая ни одного лишнего движения.
С момента брифинга прошли сутки. Тридцать часов миновало с того мига, как Смит отправил свою шифровку. Этого времени было более чем достаточно, чтобы весть достигла Капитолия и враг пришел в движение. Если, конечно, он решит заглотить наживку.
Внезапно консоль издала резкий звуковой сигнал. Лин выпрямилась в кресле — мгновенно, словно от удара током. Пит обернулся.
— Крейс? — его голос звучал ровно, хотя сердце предательски ускорило бег.
— Он самый.
Она открыла входящий пакет. Пальцы замелькали над клавишами: расшифровка, проверка подлинности, декодирование. Понадобилось тридцать секунд напряженной тишины, прежде чем на экране проступил текст. Пит подошел ближе и встал за её плечом, впиваясь взглядом в строки.
«Принято. Клюнули. Безоговорочно.
Начата переброска двух пехотных батальонов из Второго дистрикта в Первый. Движение началось вчера вечером, завершение планируется к завтрашнему рассвету. Охрана всех туннельных входов в Капитолий усилена до предела. Инженерный корпус работает на износ, пытаясь отыскать мифическую шахту Гамма-7 — они роют землю в поисках призрака, готовя засаду на пустом месте.
В Президентском квартале введен режим наивысшей готовности: снайперы на позициях, дополнительные блокпосты на каждом шагу. Вас ждут ровно в 04:17.
Главное: тюрьма „Камень“ лишилась сорока двух процентов личного состава. Часть переброшена в столицу, часть отозвана в резерв. Остался лишь скелетный гарнизон.
Окно возможностей открыто. Действуйте без промедления. Через трое суток они осознают, что их обманули. — К.»
Пит перечитал донесение трижды, впиваясь в каждую строку, в каждую цифру.
Сработало.
Они поверили в существование Гамма-7 — туннеля, которого никогда не было. Они приготовились к 04:17 — времени, взятому из головы. Они стянули силы для отражения операции «Молот» — операции, ставшей грандиозной иллюзией.
И пока снайперы Капитолия всматривались в предрассветную мглу у дворца, а инженеры лихорадочно искали фантомную шахту, настоящая цель — цитадель «Стоун» — осталась практически беззащитной.
Минус сорок два процента. Почти половина гарнизона.
— Сорок два процента… — эхом отозвалась Лин. — Это… серьезно.
— Этого хватит? — Пит не отрывал взгляда от монитора.
Лин повернулась к нему. В её глазах отражалась та же лихорадочная работа мысли: расчет шансов, взвешивание рисков, холодная аналитика.
— Для лобовой атаки — нет, — отрезала она, не пытаясь подсластить пилюлю. — Даже с урезанным составом тюрьма остается неприступной крепостью. Узкие коридоры, укрепленные огневые точки и, что самое страшное, протокол ликвидации заключенных. Если бросить двести бойцов на штурм в лоб, это превратится в бессмысленную бойню.
— Но?
— Но мы не пойдем в лоб, — она посмотрела ему прямо в глаза. — У нас есть ты и план «Молот и Скальпель». Пока одна часть сил отвлекает их на себя, другая наносит хирургический удар. Если ты сумеешь захватить командный пост до
