Котёнок на тропе войны - Артемьев Юрий

Моё внимание привлёк один прохожий. Обычный такой пешеход. Особо ничем не выделялся из толпы… Ну, худой очень, разве что… Лет за сорок… Но не больше пятидесяти… Одет в простое серое пальто. И это пальто ему велико. Висит на нём, как на вешалке. Шляпа на голове. Что меня в нём заинтересовало? Да то, что он откровенно пялился на меня, словно пытался просверлить дырку на моём лице…

Лично мне он не знаком. Я бы запомнил такого типа. Нос такой очень национальный, выразительный. Глаза? Глубокие такие, тёмные глаза. Ему бы Мефистофеля играть на подмостках театра. Как раз подходящий типаж. И чего он на меня уставился?

Сделав вид, что не замечаю такого пристального внимания к себе, я ввинтился в толпу, затерялся среди людей. А после вышел с другой стороны Тишинки. Переулками пошёл куда-то в сторону зоопарка. Шёл не оглядываясь.

Тормознув у аппаратов с газированной водой, стал в кармане искать три копейки, и тут же обнаружил, что тот самый тип стоит рядом со мною и смотрит на меня вообще в упор…

Что за на фиг? И что мне теперь делать?

Врезать ему под дых и свалить?

Ну… Вроде бы пока он мне ничего плохого не сделал…

Тогда чего ему от меня надо?

Худой мужчина, закашлялся… Делал он это интеллигентно, в кулак… А потом просто обратился ко мне, сильно картавя при этом:

— Пгастите! Ваша фамилия случайно не Котти?

В состоянии полного офигевания, смотрю на него. Затем машинально киваю в ответ…

— Вас же зовут Инга? Инга Котти?

Смотрю ему прямо в глаза и снова киваю в ответ.

А про себя громко думаю: «Что за хрень?!

Конец второй книги.