орудия и различные другие непробиваемые системы обороны.
За все это платит дядя Сэм и налогоплательщики США, они просто понятия не имеют, что это место вообще существует. Но в этом смысл неофициальной "черной ямы", такой как Йеллоу-Крик.
Следственный изолятор Йеллоу-Крик официально не существует в глазах правительства США. Но здесь содержатся худшие из худших — парни, которые слишком ценны даже для такого места, как Гуантанамо, или слишком опасны даже для тюрьмы высшего уровня с ультрамаксимальным режимом. Всем этим заведением управляет частная группа наемников под названием Coolidge Security Consultants, которой руководит полковник Рокленд Кулидж, или просто "Полковник".
Сходство имен между мной и моим работодателем не случайно. Полковник также мой отец.
Раздается тихий звук зуммера. Один раз над головой вспыхивает красная лампочка, на секунду заливая коридор жутким сиянием. Я дрожу, но стискиваю зубы. Монстр или нет, террорист или русская мафия, кем бы ни был этот человек, он пациент, нуждающийся в медицинской помощи. Это все, о чем мне нужно думать.
Я слышу тяжелый лязг, и дверь передо мной начинает открываться. С дрожью, которую я не могу унять, я вхожу внутрь.
Этот конкретный блок одиночных камер уже переоборудован для медицинских целей — как хирургический кабинет, где отсутствует восемьдесят процентов оборудования. Хотя почти все заключенные в Йеллоу-Крик постоянно разлучены друг с другом, насилие по-прежнему является обычным явлением. И хотя я пыталась хладнокровно пошутить над охранником раньше, у меня это не получилось. Когда этим парням удается наброситься друг на друга и разорвать друг друга до полусмерти, сохранить им жизнь — значит заработать.
Несмотря на то, что первую половину своей карьеры он служил в "Морских котиках", мой отец не по доброте душевной помещает злейших врагов Америки в ультрасовременный следственный изолятор под своим сараем. Он делает это, потому что это чрезвычайно прибыльно. А хладные тела, истекающие кровью в душевых, означают спад этого денежного потока.
Когда я вхожу в прохладную, белую, ярко освещенную комнату без окон, дверь за мной закрывается. Я чувствую, как у меня учащается пульс, когда мой взгляд останавливается на стене напротив меня. Часть ее обведена желтыми и черными полосами предупреждения.
— Док? — Голос капрала снаружи дребезжит по системе связи. — Держитесь у двери, через которую только что вошли. Сейчас его доставляют сюда.
Вспыхивает свет, и резкий жужжащий звук разносится по комнате. Моя рука крепко сжимает медицинскую сумку. Внезапно часть стены передо мной начинает поворачиваться по часовой стрелке. Сначала я вижу металлический край стены. Затем прутья клетки. И тут у меня перехватывает дыхание, когда я вижу его.
Мой пациент, монстр. Один из худших из худших, в месте, где живут худшие из худших. Враг правительства США. Жестокий убийца из русской мафии.
И даже покрытый кровью на другом конце комнаты, он, вполне возможно, самый великолепный мужчина, которого я когда-либо видела.
Секция стены с лязгом встает на место, теперь повернутая на полные сто восемьдесят градусов. И теперь передо мной стоит сам монстр, прикованный к каталке, окруженный решетками. Темные волосы, закрытые глаза, его окровавленный комбинезон почти полностью сорван, обнажая мускулистую татуированную грудь и руки.
— Мы отключаемся, док, — бормочет капрал в микрофон, прежде чем тот со щелчком отключается.
Я также знаю, что это значит. Можно подумать, что в таком месте, как это, за всем должно быть постоянное наблюдение. Но в большинстве случаев этого вполне целенаправленно не происходит по соображениям ответственности и отрицания. Скажем, например, когда врач-резидент оперирует заключенного, это может быть ключевым активом американской разведки с точки зрения достоверной информации. Если он умрет на операционном столе, этого никогда не было. Ни видео, ни записей, ничего.
Это также означает, что если что-то пойдет не так и пациент вырвется на свободу, моя единственная надежда — большая красная кнопка на стене рядом со мной, если я вообще смогу до нее добраться. В остальном я мертва, и никто за пределами этой комнаты даже не узнает, пока они не проверят, как я, через полчаса.
Мой взгляд останавливается на мужчине напротив меня. Его каталку наполовину приподняли, он смотрит на меня. Но его глаза закрыты. И все же мое сердце учащается, когда я смотрю на точеную челюсть, поразительные черты лица, рельефные, отточенные мышцы его груди и рук покрывающую его татуировку.
Дверь в окружающую его клетку внезапно отпирается и распахивается настежь. Мужчина шевелится, напрягая мышцы, и с его губ срывается ворчание. Я дрожу, прерывисто вздыхаю и делаю шаг вперед.
Я делаю это не в первый раз — "чиню" одного из этих парней в одной из этих комнат. Но сегодня это сопряжено с дополнительным риском. Дело не только в том, что этот человек явно превосходит всех по шкале плохих парней. Дело в том, что мой отец, полковник, категорически запретил мне больше этим заниматься.
Но к черту все. Может, я и молода, но я поступила в медицинскую школу. Я получила степень. Я приняла присягу. Я врач. Я не собираюсь не лечить людей, которые нуждаются в лечении. А преступно великолепный мужчина, лежащий в постели напротив меня, определенно нуждается в лечении.
Я уже прочитала, но бросаю взгляд на заметки в его медицинской карте, когда захожу в клетку. В душе произошла стычка — этот парень против троих других, которые набросились на него. Пациент — монстр, прикованный к кровати в полуобморочном состоянии, — получил множественные рваные раны от самодельных инструментов на ребрах и спине.
Трое мужчин, которые напали на него, мертвы. Никаких самодельных инструментов не использовалось. Я дрожу. Охранник не морочил мне голову. Этот человек действительно может убить меня голыми руками.
Когда я подхожу к краю кровати, мужчина внезапно снова шевелится. Он стонет, его лицо искажается от боли, когда он открывает рот.
— Где я?
Я изучила русский ровно на базовом уровне, когда училась в бакалавриате. Достаточно, чтобы в конце концов я смогла распознать "где я?" из его совершенных уст.
— Я доктор. — Что грубо и грамматически ужасно звучит как "я доктор". Я хмуро смотрю на его закрытые глаза. — Тебе сейчас больно. Ты потерял много... — Я хмурюсь, пытаясь вспомнить слово, обозначающее "кровь".
— Потерял...
— Я говорю по-английски.
Я ахаю, пораженная идеальным английским, если не считать сильного акцента, который слетает с его губ. Его глаза все еще закрыты, лицо покрыто морщинами от боли.
— Мне нужно остановить кровотечение, — говорю я, открывая пакет на столе рядом со мной. Мужчина просто кивает.
— Да. Да.
Я достаю ножницы. На секунду я снова слышу голос охранника о том, что этот
