А теперь злится, что на меня кто-то смотрит… и в ответ флиртует с Варварой на немецком. Вот это уровень.
Песня заканчивается, но они продолжают танцевать. Она смеется, смотрит на него снизу вверх так, будто он подарок судьбы. Я знаю этот взгляд. Я сама так смотрела.
Они спали? Она — одна из тех бесконечных женщин, которые у него были? Мельников — красавчик.
Жора все болтает и болтает, а я уже третий раз доливаю себе бокал. Да замолчи ты уже!
Песня заканчивается, но Илья не возвращается к столу. Он идет с Варварой к бару. Что? У меня что-то внутри щелкает. Все, хватит! Хочешь войну? Получай.
Илья берет у бармена два напитка — себе и ей — и стоит в толпе лицом ко мне. Я смотрю на него, он смотрит на меня. Поднимает стакан в мою сторону, как тост. Молча.
У меня темнеет в глазах. Я швыряю салфетку на стол и отодвигаю стул.
— Я ухожу, — говорю я столу.
— Так рано? — тянет Жора. — Ночь только начинается.
— Мне утром на работу, — вру я с натянутой улыбкой. — Было приятно познакомиться.
Я беру клатч и быстро иду к выходу.
— Я вас провожу! — слышу за спиной голос Жоры.
Я вылетаю в фойе.
Блин… пальто в гардеробе. Ждать не хочу, но это мое любимое, поэтому достаю номерок и встаю в очередь.
Жора догоняет и встает рядом, руки в карманы. И смешно: в другой ситуации я бы подумала, что он очень красивый. Он и правда красивый. Просто он — не Илья.
У меня внутри все кипит. Почему меня так тянет к мужчинам, которые умеют накалять нервы?
— Давайте куда-нибудь поедем выпьем, — предлагает Жора. — Я тоже хочу отсюда уйти.
— Единственное место, куда ты сейчас поедешь, — это подальше отсюда, — рычит сзади Илья.
Я вздрагиваю. Жора оборачивается.
— Илья…
Илья смотрит на него так, что у меня по спине холодок.
— Исчезни.
Жора переводит взгляд с него на меня.
— Я…
— Сейчас, — коротко бросает Илья. — И не смей больше ей писать или звонить.
Ох!
— Следующий! — зовет девушка в гардеробе.
Я резко делаю шаг вперед, отдаю номерок, руки дрожат от злости. Краем глаза вижу, как Жора почти бегом уходит обратно. Трус.
Я забираю пальто и иду к выходу. Илья следом.
— Отстань! — шиплю я.
— Отстань сама! — огрызается он.
У меня глаза округляются. Я выхожу на улицу, у входа уже стоит «Бентли». Ждет.
— Садись! — рявкает Илья.
— Иди ты! — я разворачиваюсь и иду по тротуару.
— Катя. В машину. Сейчас же! — цедит он и распахивает заднюю дверь.
Я поднимаю голову: люди оглядываются. Сцена мне не нужна. Я сажусь. Илья садится следом.
— Здравствуйте, — спокойно говорит Андрей и трогается.
— Отвези меня домой, — говорю я Андрею.
— В мой дом! — рычит Илья.
— Выпусти меня! — я срываюсь. — Ты… ты просто невозможный!
Я вижу в зеркале, как Андрей напрягается.
— Едь к ней, — Илья ударяет кулаком по спинке переднего сиденья. — И не вздумай играть со мной, Катя. Слышишь?
— А флиртовать по-немецки тебе можно?! — ору я. — Сделай одолжение, вернись к ней и продолжай. Раз ты так любишь.
Андрей сжимает руль. Я чувствую: он не понимает, куда ехать.
— Даже не провоцируй меня! — повышает голос Илья, когда машина тормозит на светофоре.
Я зависаю. То есть… он сейчас серьезно? Злость накрывает меня с головой. Я дергаю ручку двери — закрыто.
— Открой дверь! — кричу я.
— Не открывай! — резко приказывает Илья Андрею.
Андрей нервно смотрит в зеркало.
— Андрей, если ты не отвезешь меня домой, я устрою тебе проблемы, — вырывается у меня. Я уже не думаю, что говорю.
Андрей бледнеет и тут же разворачивается. Илья снова бьет по сиденью.
Через пару минут мы у моего дома. Замки щелкают. Я вылетаю из машины и хлопаю дверью.
Илья выходит следом и идет за мной по ступенькам.
— Отойди от меня! — шиплю я. — Как ты вообще…
— Как я что? — он разводит руками, будто искренне не понимает. — Это ты устраиваешь шоу.
— «Не провоцируй меня»? Серьезно? — я разворачиваюсь к нему. — Отлично! Провоцирую! Иди назад к Варваре! Давай!
Он прищуривается.
— Это ты не хочешь, чтобы тебя видели со мной.
— Даже не начинай, — кричит он. — Я не хочу драм. Хватит.
— А я не хочу быть твоей бесплатной… кем-то по вызову, — голос дрожит от злости. — Если ты стесняешься меня на людях, тогда не приходи ко мне наедине.
Я распахиваю дверь и влетаю внутрь. Слава богу, дома никого. Мы сейчас разнесем весь подъезд.
— Не смей мне угрожать, Катя! — рычит он.
— Это не угроза, — я захлопываю дверь прямо перед его лицом. — Это обещание!
Снаружи глухо кулак бьет в дверь, дом дрожит.
— Уходи! — кричу я.
Еще удар. Еще.
— Ты сейчас дверь сломаешь! Я серьезно. Уходи!
Я щелкаю замком и мчусь наверх. Смотрю в окно: Илья ходит по тротуару туда-сюда. Андрей стоит рядом, что-то говорит ему, пытается успокоить. Сердце колотится так, что больно.
Пожалуйста… просто уйди.
Минут через десять я слышу, как хлопает дверь машины. Я осторожно выглядываю из-за шторы и вижу, как «Бентли» медленно уезжает.
Мне сразу становится легче. Я падаю на кровать.
— Уф… — выдыхаю я. — Его поведение просто… немыслимо.
Глава 20
Я сижу в баре, медленно тяну виски и смотрю в одну точку. Утром я все-таки доезжаю до офиса, но к обеду просто срываюсь и ухожу. Сегодня у меня нет сил ни на работу, ни на людей, ни на себя. Внутри тяжелый ком, будто кто-то залил желудок свинцом. И он никуда не уходит.
В субботу я облажался. Причем по-крупному. Хотя, если честно… она умеет довести. Серьезно. Она правда думала, что я буду сидеть и спокойно смотреть, как к ней подкатывает какой-то тип?
Я бросаю взгляд на часы: два дня. От нее ни сообщения, ни звонка. И я уже знаю: и не будет. Типичная Катя Лаврова. Упрямая до невозможности.
Я перебираю варианты. Их нет. Или я унижаюсь и извиняюсь, или прощаюсь с ней. Я тяжело выдыхаю, листаю телефон и нахожу нужный номер. Меня аж передергивает.
Вот это что-то новенькое. Обычно я рад, когда от меня уходят. А просить прощения у женщины — это какой-то ад.
— Флористика на Тверской, здравствуйте, — бодро отвечает девушка.
— Мне нужно срочно отправить цветы. Очень срочно.
— Конечно. Доставим в течение часа. Куда?
— Катя Лаврова. «Мельников Медиа», десятый этаж.
— Что отправляем?
— М-м… — я туплю секунду. — Что вы посоветуете, если… ну… надо выбраться из… ситуации.
— Извинения?
— Да.
— Насколько большие извинения вам
