моего бывшего мужа опускаются. Он молчит. Нина Андреевна тоже. Только громко дышит.
— Где ручка? — срывается Игорь.
Глава 55
Глава 55
@queen_code
Некоторые женщины выходят из суда с чувством поражения.
А некоторые — с планом, как отпраздновать.
Выбирай, кем ты хочешь быть.
#на_каблуках_из_суда #queenстайл #queen_code
* * *
Дверь суда захлопывается за спиной. Простая, тусклая, с облупившейся краской — но кажется, будто я только что вышла из тюрьмы.
На улице пахнет мокрым асфальтом, птицы чирикают. Летний дождь только что закончился — еще кое-где капает с деревьев, стекла машин блестят, и воздух — густой, влажный, но свежий.
Как будто все отмылось.
Я вдыхаю — глубоко, медленно, словно наслаждаясь этим первым глотком новой жизни.
Все. Подписи поставлены и этот спектакль, наконец, окончен.
Кирилл идет рядом и молчит, как будто дает мне время прийти в себя. Но его рука иногда слегка, будто случайно, касается моей.
Я смотрю вверх — сквозь зелень деревьев пробивается солнце. Яркое, свежее, обнаженное после дождя.
Луч ложится мне на щеку, и мне хочется улыбнуться.
Кажется, это и есть свобода.
Свобода быть собой. Дышать без оглядки. Не выбирать слова, чтобы "не испортить настроение". Не бояться, что кто-то снова посмотрит так, что захочется втянуть голову в плечи и исчезнуть.
Я столько лет ходила, будто с камнем на груди. Даже не замечала.
Привыкаешь.
А потом этот камень падает — и ты вдруг понимаешь, что можешь встать в полный рост. Потрясающее ощущение.
— Ну что, свободная женщина? — спрашивает Кирилл.
Я хмыкаю.
Так странно звучит.
И ощущается не словно я потеряла что-то, а словно стою на пороге чего-то нового.
И мне от этого не страшно, а скорее… волнительно что ли. Потому что я знаю, что справлюсь.
Он улыбается, чуть склонив голову. Как будто доволен. Как будто гордится.
Смешно — взрослый мужчина, а в глазах почти детская радость.
— Пошли? — кивает он в сторону парковки.
— Пошли.
— А может, по кофе?
И я вдруг понимаю, что и правда — не хочу сейчас домой.
А хочу кофе. Просто до безумия.
— Да! Горячий, с корицей. На открытой террасе. Пить тихо и не торопясь.
В его глазах загораются огоньки.
— Угу. И чтобы рядом был кто-то красивый, надежный и не умничал, да? — криво улыбается он.
— Ты читаешь мысли.
— Иногда могу, да, — усмехается он.
И мы идем. Мимо луж, сквозь мокрый воздух, который пахнет летом. На душе — пустота, но хорошая. Как будто внутри долго было тесно, а теперь можно дышать полной грудью.
Кирилл открывает дверь в маленькое кафе. Я никогда тут не была. Стены в кирпич, деревянные столы, запах ванили и шоколада.
Мы проходим на террасу с навесом, как я и хотела. Я сажусь, откидываясь назад, позволяя себе немного расслабиться.
— Дожили, — говорю я. — Мне можно сидеть в кафе с мужчиной. И не по делу, а просто так. И не нужно ни перед кем оправдываться.
— Давно можно. Просто ты раньше не верила.
Я усмехаюсь, кивая. Это правда.
Официантка приносит кофе.
Я делаю первый глоток — он обжигающий, сладкий, крепкий.
Телефон вибрирует.
Ксюша.
Я давно ее простила. Потому что люблю ее. Потому что она — моя дочь. Потому что я знаю, как сильно мы можем ошибаться, когда растем.
Да и кто еще простит нам наши ошибки, если не мать?
И по ней видно — она все поняла. Все пережила внутри. И сожалеет по-настоящему.
— Алло?
— Мам, ты уже все? — голос тихий, как будто она боится спугнуть.
— Все. Подписали.
— Хорошо. Я просто... я подумала. Может, уже этим вечером заберу часть вещей? И… у тебя останусь?
В ее голосе волнение и… затаенный страх? Боится, что я откажусь.
У меня замирает сердце и на мгновение повисает пауза.
— Мы могли бы… ну… заказать пиццу и посмотреть какой-нибудь фильм? Или старые мультики. Как раньше, помнишь?.. — я слышу как дрожит ее голос от сдерживаемых слез.
А у меня тоже горло перехватывает.
— Конечно, — говорю я, стараясь не показать своего смятения. — Приезжай.
— Класс!.. — с облегчением всхлипывает она — не поймешь, то ли смеется, то ли плачет. — Мам, я… я была такой дурой! Мне сейчас так стыдно перед тобой… и знаешь… — она шмыгает носом, — я очень соскучилась…
Я улыбаюсь, закусив губу.
— Я тоже. Очень.
Я отключаюсь.
Смотрю на улицу, деревья, облака. Все еще лето. Настоящее, полное, с горячими бликами солнца на мокром асфальте. Как будто весь город выдохнул и теперь улыбается.
И я тоже. Не из вежливости и не чтобы казаться сильной. А просто потому что хорошо.
Вдруг слышу тихий щелчок — звук сработавшей фотокамеры. Перевожу взгляд на Кирилла.
— Хотел запечатлеть этот момент. Ты сейчас такая красивая… — с легкой улыбкой говорит он, опуская телефон.
А ему… пожалуй, даже верю. Может, я и правда красивая? Почему нет?
Смотрю на него. Он тоже красивый. По своему, по-мужски.
Сильный, решительный, спокойный, зрелый.
Всегда думала, что такие привлекательные мужчины — не для меня. Не мой уровень. Ведь я себя особо привлекательной никогда не ощущала.
К тому же, Игорь не уставал напоминать, как мне с ним повезло, а он не сказать, чтобы прям аполлон.
Вот я и думала всегда, что недостойна.
А сейчас думаю — а, может, все на самом деле не так?
А что, если я и правда красивая?
Что, если я все же достойна?..
Кирилл наклоняется чуть ближе. Его пальцы теплые, крепкие легко накрывают мою руку, лежащую на столе.
Я замираю. И… позволяю.
Не отдергиваю руку, не отвожу глаза.
Мне приятно это прикосновение. Даже мурашки по коже бегут.
И в этом касании что-то очень тихое, но важное.
— А знаешь что?.. Давай я сейчас позвоню на работу и отменю все встречи на сегодня. Будет у меня сегодня выходной!
— Да? И что же ты будешь делать?
— Не ты, а мы.
Хмм… как звучит…
— И что мы будем делать?
— Не знаю. Пойдем куда-нибудь. В парк. В ресторан. В магазин. На озеро поедем. Или в кино. Да хоть на край света!
Я смеюсь. Как-то легко и беззаботно. Удивительно, как давно я этого не делала.
Мы выходим из кафе, и он снова берет меня за руку.
