столик похож на большой камень. На кухне - черные шкафы, серо-белая задняя стенка с акцентом на шалфей и светло-серые столешницы.
У него хороший вкус. Мне это нравится.
Мако копается в холодильнике, стоя ко мне спиной, но я вижу, как его плечи подрагивают от веселья. Свет сверкает на его татуировках. Без всякой на то воли мой рот открывается, и вопросы замирают на кончике языка. Я так хочу узнать их значение. Со своего места на диване я вижу замысловатые детали красной распустившейся розы среди увядших, почерневших роз. Яркий свет сияет на фоне пепла. Что-то в этом притягивает меня. Он заканчивает наливать себе стакан молока - только психи пьют молоко - и поворачивается ко мне. Он смотрит на меня с эмоциями, которые я не могу расшифровать, и я трушу.
Вместо этого я говорю: — Ты же смеешься надо мной.
Он поворачивается, и на его лице появляется прекрасная улыбка. — Если это означает, что я буду унижен больше, чем ты, то нет, я не шучу.
— Но... это... так не бывает, - наконец вырывается у меня. Что это за чувство? Меня трогает мысль о том, что он готов унизиться, лишь бы мне было лучше. Даже если очевидно, что это ложь, это все равно как-то... мило. Странно. Я морщу нос.
Он делает серьезное лицо. — Я думаю, что твоя моча пахнет розами.
Мой рот складывается в идеальную букву О. Что, черт возьми, не так с этим человеком?
Еще одно непринужденное пожатие плечами. — Много, - отвечает он.
Я даже не заметила, что озвучила этот вопрос вслух.
— Это самый странный разговор, который у меня когда-либо был.
— Дальше будет только страннее, детка, - щебечет он, доставая кувшин с апельсиновым соком. Он трясет им передо мной. — Хочешь?
— Ммм. Конечно?
Я еще не пришла в себя. От всего, что он только что сказал. Включая это чертово ласкательное слово. Я слишком под кайфом, чтобы ответить. Может быть, позже.
Эта кровать действительно очень удобная. Единственное, чего здесь не хватает, - это Билби, свернувшегося калачиком у моих ног. Я скучаю по этому маленькому дружочку, он всегда знал, когда мне плохо, и прижимался своим мягким маленьким телом к моему.
Мои руки скользят по теплому серому одеялу. Это кровать Мако, поскольку в его свободной спальне кровати пока нет. Видимо, он нечасто принимает гостей, и это не было для него приоритетом. Интересно, это потому, что все его "гости" спят в его постели вместе с ним? От этой мысли у меня замирает сердце. Когда я это осознаю, я тянусь внутрь себя, дергаю эту надоедливую мысль и задвигаю ее на место.
В комнате Мако нет ни одной личной фотографии, кроме одной, стоящей на тумбочке. На ней изображен мужчина, похожий на него самого, только постаревший и обветренный. Он ухмыляется в камеру, на лице Мако - та самая самодовольная ухмылка, за которую мне хотелось и отвесить пощечину, и поцеловать его.
Наверное, это дядя. Кажется, я помню, как Райан говорил, что у Мэтта есть несколько братьев. Мако не очень похож на Джули или Мэтта, так что он, должно быть, получил свои гены от одного из братьев Мэтта.
Сдерживая желание взять рамку и посмотреть поближе, я отвожу взгляд.
Стены светло-серые, за исключением стены из грубого серого камня, к которой прислонена его кровать. Черный паркетный пол прекрасно сочетается со стенами, придавая его комнате ту же ауру, что и всему остальному дому. Комфорт. Безопасно.
Разительный контраст с домом Райана, который построил его современным и стерильным. Повсюду белый цвет, за исключением мебели и красочных картин на стенах. Холодный и стерильный, как и его хозяин.
Мако садится, ставит бутылку с водой и мои таблетки на тумбу.
— Я могу тебе что-нибудь принести? - тихо спрашивает он, присаживаясь на край кровати. Мягкий матрас ощутимо проминается под его весом.
— Может быть... - я облизываю губы, не понимая, о чем я вообще спрашиваю. — Может быть, ты просто поговоришь со мной? - я содрогаюсь в тот момент, когда слова покидают мой рот. Мне отчаянно хочется схватить их на лету, пока они не достигли его ушей, но уже слишком поздно. Он уже поворачивает голову в мою сторону, его лицо смягчилось и стало добрым. Когда он так смотрит на меня, он действительно выглядит на свой возраст. В любое другое время стресс от работы старит его.
Когда еще у него будет возможность почувствовать себя молодым? Быть молодым?
— Расскажи мне о себе, Мако, - говорю я. — Расскажи мне что-нибудь значимое.
И, подобно Иисусу, проливающему свет на мои самые большие желания, он поворачивает ко мне свою татуированную руку, демонстрируя прекрасный рисунок распустившейся красной розы на ложе из мертвых роз.
— Я сделал ее, когда мне исполнилось восемнадцать лет. Она символизирует мою жизнь и то, как я вижу себя. Я сомневаюсь, что Райан говорил тебе об этом, но Джули и Мэтт усыновили меня, когда мне было тринадцать.
У меня перехватило дыхание. Все странные замечания Райана о том, что Мако не принадлежит ему, или что он не его настоящий брат, теперь обретают смысл. Фотография в рамке на прикроватной тумбочке Мако, где изображен он сам и его более взрослая копия. Это был его отец. Его настоящий отец.
— До этого я рос в дерьмовом районе с довольно дерьмовыми родителями. Моя мать продавала себя за деньги, а отец был наркоторговцем. - У меня дрожат губы, я совершенно поражена тем, насколько детство Мако было похоже на мое. В библиотеке, когда я рассказала Мако историю своей жизни, он ничего не сказал.
— Эта татуировка - напоминание о том, что, несмотря на уродливое окружение, я все равно чего-то стою. То, откуда я родом, ничуть не портит мою сущность. - Он поднимает на меня глаза и пристально смотрит на меня.
Вес его слов слишком велик. Я опускаю глаза обратно на татуировку.
— Она... красивая, - шепчу я. Это слово. Я ненавижу его. Но это единственное слово, которое подходит к его истории.
— Я понимаю тебя больше, чем ты думаешь, Ривер, - тихо говорит он, его глаза все еще ждут, когда мои снова встретятся с ними. Собравшись с силами, я отвечаю на его молчаливое требование. Его сверкающие изумрудные глаза завораживают, настолько, что у меня перехватывает дыхание. — Я знаю, каково это -
