что я забыл.
— Забираю документы и поедем, — говорю уже ровно. — Я вас подвезу.
— Не нужно, я сама доберусь.
— Без разговоров, — отрезаю я. — Уже поздно.
Она секунду смотрит на меня, будто решает спорить или нет.
Не спорит.
Мы идём к лифту.
Тишина.
Я стою чуть позади неё. Слишком близко.
Она пахнет чем-то тёплым — не духами, а чем-то живым, знакомым. И эта красная прядь, выбившаяся из причёски… Я машинально тянусь рукой. Почти касаюсь. И в последний момент одёргиваю себя.
Что за хрень.
Двери лифта открываются, спасая от собственных мыслей. Мы спускаемся вниз. Она молчит. Я тоже.
В машине она пристёгивается и называет адрес. Я вбиваю его в навигатор.
Тихий женский голос сообщает маршрут, и машина плавно трогается с места.
— Долго ждёте меня? — спрашиваю, глядя на дорогу.
— Часа три.
Чёрт.
— Нужно было уйти.
— Я думала, вы приедете.
Говорит спокойно. Без упрёка. И это раздражает сильнее любого упрёка.
Мы едем молча. За окном мокрый ноябрь, фонари размазываются по стеклу.
Я замечаю, как она смотрит в окно, слегка запрокинув голову. Невысокая. Рядом со мной почти теряется в сиденье.
Почему я вообще обращаю внимание на такие детали?
Навигатор сообщает о прибытии. Мы останавливаемся у обычной многоэтажки.
— Спасибо, — говорит она, расстёгивая ремень.
— Не за что.
Пауза.
— Вы всегда так поздно работаете? — спрашиваю раньше, чем успеваю подумать.
Она улыбается краем губ.
— Только когда начальство забывает, что меня оставило.
Я хмыкаю.
— Значит, буду исправляться.
— Посмотрим, — отвечает она и выходит.
Я провожаю её взглядом.
Она идёт к подъезду, поправляя сумку на плече.
И тут из темноты появляется мужчина. Подходит слишком близко. Что-то говорит. Жестикулирует.
Она замирает.
Я не слышу слов.
Но мне это не нравится.
Вообще.
Я уже открываю дверь машины, даже не осознавая, что делаю.
Через секунду стою на улице и иду к ним.
Быстро.
Очень быстро.
Глава 9 Виктория
Дождь моросит, как будто ему лень быть настоящим дождём. Мы останавливаемся у моего подъезда. Я расстёгиваю ремень, беру сумку.
— Спасибо, что подвезли, — говорю, не глядя на Платона.
— Не за что, — отвечает он ровно.
Тишина между нами какая-то… неправильная. Не рабочая.
— Вы всегда так поздно работаете? — спрашивает он внезапно.
— Только когда начальство забывает, что меня оставило ждать три часа, — улыбаюсь краешком губ.
Он хмыкает. Почти улыбка. Почти.
— Буду исправляться.
— Посмотрим, — киваю я и выхожу.
Холодный воздух сразу пробирается под куртку. Я ускоряю шаг к подъезду, потому что хочу оказаться дома. Хочу видеть Стёпу. Хочу, чтобы этот день закончился.
— Вика!
Голос прилетает в спину, как щелчок. Игорь.
Он стоит у подъезда, как будто это его место. Мятый, с красными глазами и привычной уверенностью человека, которому должны.
— Подожди, — говорит быстро, догоняя. — Мне надо с тобой поговорить.
— Игорь, не сейчас, — я даже не останавливаюсь. — Меня дома ждёт Стёпа.
— Вика, у меня долги, — он идёт рядом, почти наступая на пятки. — Реальные. Понимаешь? Мне перекрыли всё. Ты же всегда помогала.
Я сжимаю ручку сумки.
Всегда помогала.
Как будто это не его привычка — проваливаться, а моя обязанность — вытаскивать.
— Не в этот раз, — говорю спокойно. Слишком спокойно. — Я не могу. И я не буду.
— Да ладно тебе… — он усмехается, но в глазах уже злость. — Ты что, совсем?
— Игорь, — я разворачиваюсь к нему, — мне нужно домой.
Я делаю шаг к подъезду. И он хватает меня за локоть. Сильно. Не больно — унизительно. Внутри всё сжимается. Я поднимаю глаза. И в этот момент за спиной хлопает дверь машины. Резко. Громко. Я оборачиваюсь. Платон идёт к нам быстрым шагом. Не бежит. Не суетится. Просто идёт так, что воздух вокруг него становится плотнее.
— Всё в порядке? — спрашивает он ровно, переводя взгляд с моего лица на руку Игоря.
Игорь отпускает меня не сразу. Секунда. Платон смотрит.
Игорь отпускает.
— А ты кто вообще? — зло бросает Игорь.
— Коллега, — отвечаю я быстрее, чем успеваю подумать. И потираю локоть, будто стираю его пальцы.
Платон не спрашивает. Не уточняет. Просто делает шаг вперёд.
— Поздно уже, — говорит он спокойно. — Разговоры оставьте на другое время.
Тон вежливый. Но внутри него что-то металлическое. Игорь моргает, будто не ожидал сопротивления.
— Я вообще-то отец Стёпы, — выдавливает он.
Платон смотрит на него ещё секунду. Игорь отступает.
— Ладно, — бурчит. — Потом.
И уходит. Не оглядывается.
Я стою и не дышу. Секунда. Другая.
— Вы в порядке? — спрашивает Платон уже чуть тише.
— Да, — отвечаю быстро. — Это… отец моего сына.
Он кивает. Без эмоций. Без вопросов.
— Вам лучше зайти домой.
— Спасибо, — говорю тихо.
Он кивает и идёт обратно к машине. Я поднимаюсь по ступенькам, достаю ключи. Перед тем как открыть дверь, оборачиваюсь. Платон всё ещё возле машины. Смотрит в мою сторону. Как будто проверяет, что я действительно зашла. Наши взгляды встречаются. Он сразу отворачивается и садится за руль. Фары скользят по мокрому асфальту. Машина исчезает.
Я захожу в подъезд и прислоняюсь к стене. Только сейчас понимаю, что руки дрожат. Не от Игоря. От того, что кто-то вмешался. За меня.
Я медленно выдыхаю.
И вдруг мысль — простая, неприятная — приходит сама: За меня ведь никто никогда не заступался. Я всегда сама. Родители далеко. Родственники далеко.
Подруги… у подруг свои семьи, свои мужья, свои дети, свои ужины и свои проблемы. И я уже привыкла, что если падаю — поднимаюсь сама. Привыкла так сильно, что даже не ожидала помощи.
А сегодня…
Сегодня вышел из машины чужой человек.
И это почему-то страшнее, чем приятно. Потому что если к такому привыкнуть — потом будет больно.
Глава 10 Платон
Утро. Кофе — чёрный. Настроение — тоже.
Лифт открывается на моём этаже. И она уже там. Стоит у панели, нажимает кнопку, будто делает это слишком старательно.
— Доброе утро, — говорит тихо.
Глаза вниз.
Серьёзно?
— Утро, — отвечаю.
Лифт закрывается. Тесно.
Она пахнет чем-то мягким. Тёплым. И избегает моего взгляда. Прячет глаза. Смущается.
