выскакивает стая павлинов. Они в шоке от стрельбы.
Тупые, роскошные птицы мечутся по дороге. Один из самцов, обезумев от паники, растопыривает свой гигантский, переливающийся хвост прямо перед капотом несущейся машины.
Водитель реагирует на рефлексах. Вместо того чтобы просто раздавить этих глупых птиц, он инстинктивно крутит руль влево, пытаясь уйти от столкновения.
Законы физики плевать хотели на мои миллиарды.
Тачка срывается в неконтролируемый занос. Визг резины перекрывает всё. Мир за окном превращается в смазанную, вращающуюся карусель из неба, зелени и мрамора.
Нас тащит боком. Прямо на гранитный постамент, где стоит какая-то уродливая статуя современного искусства.
— Бл…! — истошно орет водитель.
— Держи-и-ись! — кричит Сашка.
Страшный, оглушительный удар. Скрежет рвущегося металла.
Меня швыряет вперед, как тряпичную куклу. Ремень безопасности я так и не успел пристегнуть. Время замедляется.
Моя голова с чудовищной силой впечатывается в стойку двери.
ХРУСТ. Резкий, влажный звук ломающихся шейных позвонков.
И все. Никакой боли. Вообще никакой.
Только вспышка ослепительно белого, невыносимо яркого света, поглощающая всё вокруг.
И последняя, кристально ясная мысль
Я пережил бандитские стрелки, пули конкурентов и пять покушений. А сдох из-за каких-то сраных павлинов. Как же, сука, смешно…
Глава 2
Мне казалось, ад — жаркое местечко. И, определенно, я рассчитывал на веселую компанию. Знакомые чиновники, пара-тройка конкурентов, депутаты. А то что после смерти меня ждёт персональный котел — к бабке не ходи.
По итогу — ни жары, ни компании. Только холод.
Лютый, пробирающий до костей холод. Он не просто обжигал кожу — он просачивался внутрь. Впитывался через поры, замораживал лимфу. Превращал кровь в жидкий азот.
Думаю, если сейчас стукнуть меня молотком, я рассыплюсь на ледяные осколки. Как тот жидкий терминатор из старого фильма.
А еще была вонь. Вот она, пожалуй, точно походила на ад. Смесь застарелого пота, аммиачного духа мочи, дешевого табака-самосада и сладковатого, приторно-тошнотворного «аромата» гниющего мяса. Запах медленной, близкой смерти. Запах безнадеги.
Я попытался открыть глаза. Веки были тяжелыми, свинцовыми. Ни черта не вышло.
Зажмурился. Снова попробовал. Хрен там. Ок. Я упрямый. Еще разок.
С третьей попытки получилось.
Надо мной нависал потолок. Деревянный, закопченный. Слева — обледенелая стена с щелями. Сквозь эти щели пробивался серый, мертвенный свет.
Совсем не похоже на спальню в моем доме. На палату Склифа — тоже. Следственный изолятор? Не может быть. У ментов, конечно, не курорт, но не настолько же.
Это скорее барак какой-то. Что за ерунда происходит⁈
Моргнул несколько раз. Картинка никуда не исчезла. Доски. Грубые, необструганные, покрытые инеем. Зима? С хрена ли? Только что на улице долбило за двадцать пять.
Попробовал пошевелиться. Тело отозвалось тупой, ломящей болью. Будто меня долго, упорно били ногами. Случалось и такое в бурной молодости. Знаю это ощущение.
Каждая мышца ныла, суставы скрипели, башка раскалывалась на части. Я почти не чувствовал рук и ног. Они были словно чужие, ватные, пришитые к телу суровой ниткой.
— Очнулся… — тихо произнес кто-то рядом. Голос низкий, рокочущий, с хрипотцой. — Ну, слава тебе, Господи. А я уж думал — всё, отмучился наш сиятельный.
С трудом повернул голову. Шея хрустнула, но острой боли не было. Только скованность. Странно. Где она, боль? После того, что случилось, я вообще ничем поворачивать не должен. Удар был сильный. Отчетливо слышал, как хрустнули ломающиеся позвонки.
Рядом со мной сидел мужик.
Здоровенный, как скала. В грязной папахе из серой овчины, сбитой на затылок. На плечах — добротная офицерская шинель, но без погон, вся в подпалинах и бурых пятнах. Лицо — будто из каменной породы вырублено. Жесткое, скуластое, с густой бородой. Через всю щеку — старый белесый шрам. В правом ухе — серебряная серьга полумесяцем.
Я завис. Уставился на этого мужика как на дивное чудо. Просто он не вписывался вообще ни в какой сценарий событий. Не доктор, не мент и уж точно не сокамерник. Казак. Вот на кого был похож этот тип. Только такой, из старых. Из очень, очень старых. Прямо Российской империей пахнуло.
Серьга еще эта. Стоило мужику дернуть головой, она качалась туда-сюда, фокусируя на себе мой взгляд.
Мужик чистил ветошью огромный, вороненый пистолет «Маузер». Движения были скупыми, любовными. Так гладят женщину.
— Ты кто? — спросил я.
Единственный вопрос, который пришёл в голову. Мозг работал медленно, с пробуксовкой.
Странно, но собственный голос показался мне совершенно чужим. Вместо привычного властного баритона — какой-то неуверенный тенорок. Осипший, ломкий. Будто не пятьдесят восемь в этом году стукнуло, а чуть больше двадцати.
Мужик отложил оружие, посмотрел на меня. В его взгляде мелькнуло искреннее облегчение.
Он перекрестился широким, размашистым жестом. От души. Так делают только истово верующие люди.
Пальцы у мужика были толстые, узловатые, с въевшейся в кожу пороховой гарью. Руки сильные. Крепкие. Я прямо глаз не мог оторвать от этих рук. Заклинило меня. Отчего-то в голове мелькнула уверенная мысль — убивал. Не раз и не одного.
— Не признали, ваше благородие? Ох, беда-беда…— нахмурился мужик. Шрам на щеке дернулся. — Тимофей я. Вахмистр Пластунской сотни. Павел Александрович, неужто память потеряли? Этого нам только не хватало. Хотя немудрено… Несколько дней в жару метались. Я уж грешным делом думал… все, сгинул род Арсеньевых. Думал, не выкарабкаетесь совсем. Не сдержал клятву, батюшке вашему данную…
Он замолчал, не договорив. Я тоже не произносил ни слова. Пялился на мужика и пытался на его бородатой, разбойничьей роже рассмотреть признаки насмешки. Ну не может даже самый талантливый актер так реалистично отыгрывать. Должен спалиться.
— Вас на станции ссадить хотели. На Карымской. Она узловая, — продолжил мужик, понизив голос. — Фельдшер орал, что труп везем, заразу разводим. Я «Маузер» взвел, к виску ему приставил. Сказал: ежли какая падаль тронет князя Арсеньева, пока он дышит — башку разнесу. По всему вагону мозги раскидает. Побоялись. Вахмистра Тимофея Гардеева любая вражина стороной обходила. А тут — докторишка какой-то. В раз передумал. Ага. Решил, что не такой уж вы и труп.
Мужик усмехнулся в бороду. Подмигнул мне одним глазом.
Я несколько секунд смотрел на него. Молча. Потом зажмурился. Крепко-крепко.
Глюк просто. Вот и все. Видимо, от удара башку клинит. Жив остался, но мозг потек окончательно. До этого мёртвые кореша мерещились, теперь — казак. Бывает.
Открыл глаза. Ни хрена. Мужик никуда не делся. Все так же сидел рядом и с отеческой заботой смотрел на меня.
Так. Ладно. Думай, Серега. Думай. Что за хрень
