как натянутая струна, которая вот-вот лопнет. — Посмотри на меня. Пожалуйста.
Я медленно поворачиваю голову. В полумраке его глаза кажутся почти черными, в них — пугающая, непривычная беззащитность.
— Я внимательно слушаю, Роман Викторович, — чеканю я, и мой голос звенит, как дорогой хрусталь. — Вам нужно забронировать столик для Элины в эконом-классе? Или, может, напомнить, что 31-е место у туалета — это отличная площадка для медитации, как вы изволили выразиться в Москве?
Он морщится, словно я ударила его наотмашь.
— Прекрати. Прости меня. Я... я вел себя как последний ублюдок. За все. За самолет, за Элину, за каждое слово, которое я выплюнул в твой адрес.
Я ставлю бокал на столик с нарочитым стуком. Месть — это прекрасно, но я хочу правды. Настоящей, непричесанной правды.
— «Прости»? — я прищуриваюсь, чувствуя, как внутри взрывается накопившаяся за годы обида. — Одно слово против трех лет планомерного уничтожения? Вы ведь не просто ошибались, Роман. Вы выжигали из меня профессионала, вы высмеивали мою внешность, вы топтали мою самооценку с таким наслаждением, будто это приносило вам радость. Почему?
Я подаюсь вперед, сокращая дистанцию до опасного предела. Между нами только запах его дорогого парфюма и электричество, от которого кажется вот-вот заискрят подлокотники.
— Зачем вы меня мучили? Если я такая «неформатная», «неуклюжая» и «позорящая имидж» — почему не уволили? Почему таскали за собой по всем странам, заставляя работать на износ, а потом швыряли в лицо эти подачки в виде премий, сопровождая их очередным ядом?
Роман замирает. Я вижу, как на его виске бьется жилка. Он выглядит как человек, который только что проиграл сам себе в шахматы.
— Потому что я влюбился в тебя в ту самую секунду, когда ты впервые вошла в мой кабинет с этим своим чертовым резюме и взглядом, в котором читалось «пошел ты к черту», — выпаливает он, и в салоне будто выкачивают весь воздух.
Я забываю, как дышать. Мозг отказывается обрабатывать информацию.
— Что вы несете... — шепчу я, пытаясь нащупать опору в ускользающей реальности.
— Я влюбился, Зуева! — он почти рычит, и в его голосе столько боли, что мне становится страшно. — В твой невыносимый характер, в твой блестящий мозг, в то, как ты закусываешь губу, когда переводишь сложные термины... и в эти твои изгибы, от которых у меня руки дрожали три года!
Он резко хватает меня за ладонь. Его пальцы сжимают мою руку так, будто я — его единственный шанс не рухнуть в бездну.
— Ты не вписывалась ни в один мой чертеж. У меня в голове была идеальная картинка: рядом со мной должна быть тихая, прозрачная вешалка для платьев, которую можно выставить как аксессуар. А появилась ты, такая живая и настоящая. И ты заполнила собой все пространство. Я гнобил тебя, потому что это был единственный способ не сойти с ума от желания. Я убеждал себя, что ты — ничто, чтобы не признавать, что ты — мое все.
Он подается ближе, и я вижу в его глазах каждую бессонную ночь, каждую вспышку ревности к тому же Лиангу.
— Элина была моей зашитой. Моим жалким способом доказать самому себе, что я все еще люблю «правильных» женщин. Но каждый раз, когда я смотрел на нее, я видел пустоту. А когда смотрел на тебя... я видел солнце, которое выжигает мне глаза. Я отправлял тебя в эконом, чтобы не видеть тебя рядом, потому что боялся, что если ты сядешь на соседнее кресло, я не смогу держать себя в руках. Я трус, Люся. Я прикрывался должностью и сарказмом, потому что боялся признаться себе, что был не прав.
Я смотрю на него и чувствую, как мой внутренний саркастичный демон пакует чемоданы и уходит в бессрочный отпуск.
Это так по-мужски — превратить жизнь любимой женщины в ад просто потому, что ты не можешь совладать со своим эго.
— Вы — феноменальный идиот, Роман Викторович, — выдыхаю я, чувствуя, как по щеке катится горячая слеза. — Гениальный стратег и абсолютный, законченный кретин.
— Я знаю, — он криво улыбается, и в этой улыбке столько нежности, что у меня перехватывает дыхание. — И я готов всю оставшуюся жизнь доказывать тебе, как сильно я ошибался. Если ты позволишь.
Он осторожно, почти невесомо касается моей щеки, стирая слезу. Его большой палец задерживается на моей нижней губе, и мир вокруг окончательно перестает существовать.
— Я не обещаю, что прощу вас быстро, — шепчу я, хотя мое сердце уже позорно капитулировало и выкинуло белый флаг. — И 31-е место вы будете отрабатывать долго. Очень долго.
— Я согласен на любые условия, — его голос падает до интимного шепота. — Хочешь, я уволюсь и стану твоим личным водителем? Или буду носить твой чемодан по всем аэропортам мира? Только не молчи.
И когда его губы накрывают мои — сначала осторожно, словно спрашивая разрешения, а потом со всей той яростной, накопленной годами страстью, которую он прятал за маской ледяного босса — я понимаю: наш настоящий полет только начинается.
И на этот раз в бизнес-классе летит не «начальник и подчиненная». Здесь летит мужчина, который наконец-то обрел свое «солнце», и женщина, которая точно знает: завтра она потребует у него не только любовь, но и повышение зарплаты в три раза.
Просто чтобы не расслаблялся.
Глава 13
Роман
Я стою, прислонившись плечом к дверному косяку, и просто смотрю на нее.
За панорамными окнами моей квартиры расстилается вечерняя, залитая огнями Москва, но для меня сейчас существует только один источник света. Она.
Люся сидит на столешнице из черного мрамора на нашей кухне.
На ней только моя белоснежная рубашка, которая едва доходит ей до середины бедра, оставляя открытыми эти невероятные, сводящие меня с ума ноги. Она болтает ими в воздухе, уплетает клубнику прямо из картонной коробки и что-то увлеченно печатает в телефоне.
Ее волосы собраны в небрежный пучок, на лице ни грамма косметики, а на губах играет та самая саркастичная полуулыбка, за которую я готов отдавать корпорацию по частям каждый день.
Боже, каким же феерическим, клиническим кретином я был.
Мне физически больно вспоминать то время, когда я пытался загнать себя в рамки чужих стандартов.
Когда я заставлял эту роскошную, живую, невероятно сексуальную женщину прятаться за мешковатыми костюмами и страдать на 31-м ряду эконома.
Сейчас, глядя на плавные изгибы ее фигуры, на мягкую линию бедра, которую не скрывает тонкий хлопок моей рубашки, я чувствую, как внутри все сжимается от первобытного, жадного собственничества. Моя.
— Роман Викторович, — Люся
