Не бойтесь его внешнего вида, в прошлом у него были ранения, отсюда и шрамы, — вкрадчиво информирует Даня, пока мы идем к дому.
Он по-отечески держит Макса за руку, а меня бережно приобнимает за талию, будто старается держать под контролем нас обоих. Со стороны может показаться, что мы его семья.
— Мы и не боимся, — бойко отзывается сын. Обернувшись, он дружелюбно машет рукой амбалу, и тот криво улыбается ему в ответ.
— Вот и подружились, — шумно выдыхаю.
— Вы здесь в безопасности, Ника, слово офицера, — серьёзно чеканит Богатырев.
— Не переусердствуй, Даня, — нервно усмехаюсь, искоса проверяя охранника. Выглядит он всё-таки угрожающе. — Ты защищаешь нас, как царских наследников.
— Вы для меня гораздо важнее и ценнее, — без тени иронии рокочет он, открывая перед нами дверь.
В доме прохладно и… пусто. Минимум мебели, в гостиной безупречно чистый диван, белоснежный пушистый ковер, журнальный столик и книжный шкаф. Никаких фотографий на стенах, будто никто здесь не живет. Помещение больше напоминает номер в отеле, чем уютное семейное гнездышко. После заваленной детскими вещами и игрушками квартиры мне непривычно находиться среди такой бездушной стерильности. Макс тоже теряется, озирается по сторонам и на инстинктах жмется к самому сильному — к Даниле.
— Весь первый этаж в вашем распоряжении. Ванная, кухня, столовая, спальни, — Богатырев размахивает руками, проводя быструю экскурсию. — Я займу комнату наверху, перенесу туда кабинет и постараюсь вас не беспокоить.
Он посматривает на часы, будто куда-то спешит, а мы его задерживаем. Хмурит густые брови, почесывает короткую бородку, присыпанную легкой сединой, как инеем.
— Нам неудобно тебя стеснять, — спорю я, скрестив руки на груди. — Живи, как раньше. Нам хватит гостевой комнаты, которую ты нам выделишь. Тем более, это временно, пока мы не найдем квартиру.
— Не обсуждается, — перебивает меня, подняв палец. Насупившись, я недовольно стреляю в него глазами. Раздражают его солдафонские замашки. — Это приказ, то есть… — стушевавшись под моим красноречивым взглядом, он отключает офицера и выбирает более мягкую формулировку: — Так будет лучше для вас. Оставайтесь у меня, сколько нужно. Один черт, дом простаивает.
— Почему? — запрокидываю голову, рассматривая высокие потолки. Замечаю пожарную сигнализацию и, если не ошибаюсь, красный прицел камеры в углу. — Тебе здесь неуютно? Зачем ты покупал такой огромный дом?
— Не знаю. Наверное, мечтал о большой семье.
— Но?.. — поворачиваюсь к нему лицом и тону в серебристых омутах глаз. В них столько тоски и одновременно нежности, что можно захлебнуться.
— Не сложилось, — произносит Даня шепотом, который пробирается в самое нутро.
Его ответы односложные. Я забыла, как тяжело общаться с ним, когда приходится вытаскивать каждое слово клещами. Невероятно закрытый мужчина. Я будто веду сеанс психотерапии, и передо мной на кушетке — безнадежный пациент.
— Ты развелся?
— Я не был женат, — отвечает хлестко, без заминки. И опять без подробностей.
Прислушиваюсь к своим чувствам. Где-то в глубине души тлеет слабый огонек надежды, но я безжалостно топчу его ногами. Когда мужчина уходит не к другой женщине, а просто от тебя, потому что именно ты ему не нужна, — это в стократ хуже измены. Равнодушие убивает. Лучше бы он влюбился тогда! Я бы пережила. Переболела…
Все эти годы Данила был свободен, но даже не пытался найти меня, не узнавал обо мне, не вспоминал. Просто потому что... не хотел. Он никогда меня не любил, в то время как я задыхалась без него. Разве это справедливо?
Сейчас Богатырев проявляет свойственное ему благородство, потому что привык помогать слабым, спасать, защищать. Мы всего лишь его подопечные, а он выполняет свою работу. Мне не стоит питать ложных иллюзий, но сердцу не прикажешь.
— Где живет твой Матвей? Почему ты не заберешь его к себе? — спрашиваю как бы невзначай, а сама украдкой посматриваю на Макса, который сидит на диване, стараясь ничего не трогать и не бродить по чужому дому.
Ревность скребется внутри, запуская острые когти в душу.
— С матерью, конечно же. У них своя семья, но я им всегда буду помогать.
— Звучит как клятва…
— Или приговор.
Как будто подслушав нашу беседу, его телефон вдруг оживает. На дисплее большими буквами высвечивается «Алиса», и у меня леденеет в груди. Данила хмурится, невнятно извиняется и отходит, чтобы поговорить без свидетелей.
С ней…
Кем бы ни была эта Алиса, я заочно ее ненавижу. И ничего не могу с собой поделать.
Я забираюсь обратно в свой панцирь, наращиваемый годами и сотканный из боли. Внутри комфортнее. Чтобы отвлечься и остыть, я подхожу к шкафу, без интереса рассматриваю корешки книг. И вдруг вздрагиваю.
— А это здесь откуда?
Прищуриваюсь, не веря собственным глазам, потому что читаю свое имя. Недоуменно провожу пальцем по психологическим пособиям, которые я написала, находясь в Сербии. Лука не разрешал мне работать, его родители обеспечивали нас всем необходимым, а я должна была воспитывать наследника семьи Томичей, в котором они души не чаяли. Чтобы не терять профессиональные навыки, я повышала квалификацию онлайн, проходила курсы у лучших русских психотерапевтов и в какой-то момент начала писать статьи в научные журналы. А со временем выпустила несколько книг.
— Зачем это тебе? — сипло уточняю, не оглядываясь, но зная, что Даня стоит за спиной.
— Случайно увидел в книжном, заинтересовался.
— Правда? Но это для женщин...
Я беру свою самую первую работу «Как пережить предательство» — и горько усмехаюсь. Недаром говорят, что учит тот, кто сам ничего не может добиться. Это моя история.
Я не пережила. Мой триггер по-прежнему разрушает меня. Изо дня в день. Из года в год. Продолжает подбрасывать на эмоциональных качелях прямо сейчас, когда он касается пальцами поясницы, наклоняется к уху и обжигает кожу дыханием.
— Я не хотел тебя предавать.
Широкие ладони смыкаются на моей талии, согревают меня и пускают разряды тока под кожу. Пошатнувшись словно от головокружения, я невольно прижимаюсь спиной к горячей твердой груди.
Данила замирает позади меня, крепче обнимая. Телефон в его кармане снова дает о себе знать — загадочная, но очень настырная Алиса не успокаивается. Будь она проклята!
— Вызывают? — отрезаю морозным тоном, вернув книгу в шкаф, и выбираюсь из рук Богатырева.
— Матвей в больнице, я обещал ему заехать, — виновато поясняет он, хлопая себя по брюкам. Сбрасывает вызов.
— А это… его мать? — указываю на умолкнувший смартфон. Данила подтверждает легким кивком, и я увеличиваю расстояние между нами, хотя нас и так разделила бездонная пропасть. — Что ж, тогда тебе действительно лучше поспешить. Сын — это святое.
— Кто?
Богатырев вдруг хватает меня за локоть, притягивает к себе, не оставляя ни сантиметра свободного пространства между
