прежде чем страх парализует меня окончательно, стучу. Три раза. Твёрдо. Звук гулко разносится по пустому двору, словно я постучала в ворота ада.
Изнутри доносятся шаги. Тяжёлые, неторопливые. Засов с грубым скрежетом отодвигается.
Дверь открывается, и на пороге стоит Лёша.
Я смотрю на него во все глаза, и по спине пробегают ледяные мурашки. На его лице спокойное выражение, будто он ожидал, что я появлюсь здесь. В его бездонных, серых глазах нет ни тепла, ни ярости, ни насмешки. Только холод. Безразличный, всепоглощающий холод.
На нём чёрная майка, штаны, мускулистые руки в синяках и ссадинах. Он пахнет металлом, потом и чем-то чужим, опасным. Словно мой Лёша… стал не моим. Он какой-то другой.
— Ты не должна была сюда приходить, — говорит он. Это его голос, тот же. Но в нём нет интонаций. Совершенно никаких эмоций. — Уходи, Саша.
На миг хочется развернуться и, действительно, уехать отсюда. Броситься прочь, раз он меня прогоняет. Но сердце уже стучит сильнее, руки сжимаются в кулаки в решительности.
Ну уж нет.
Я сюда приехала не для того, чтобы так просто сдаться.
— Придётся тебе меня выслушать, — ворчу я и протискиваюсь мимо него в эту жуткую халупу.
Пятнадцать минут начинают свой отсчёт.
Глава 59. Разве конец?
Я оказываюсь внутри, но застываю и не могу сделать больше ни одного шага внутрь. Душный, спёртый воздух ударяет в лицо. Запах старой пыли, плесени, сигаретного дыма и чего-то едкого, химического, будто здесь стирали тряпки для уборки.
Это… похоже на сарай. Наспех переделанный для жилья.
Слева — железная койка с матрасом. Постельного белья нет. Только скомканная серая простыня. Рядом стоит какая-то разваливающаяся тумбочка, на ней бутылка воды и пепельница, доверху забитая окурками.
Справа расположен стол. Старый, школьный, с оторванной клеёнкой. На нём горит тусклая лампа с абажуром, отбрасывая жёлтые, прыгающие тени на всю комнату. Под светом разложены предметы. Планшет, блокнот с колонками цифр, рация, телефон и… отполированный до блеска топорик, лежащий как канцелярская принадлежность.
Рядом на гвозде висит его чёрная куртка, а под ней на одинокой табуретке — стопка чёрной одежды.
Ничего лишнего. Ни картин, ни фото, ни книг. Ни одного намёка на то, кто тут живёт. Только функциональные, холодные предметы, расставленные с такой бездушной точностью, что по спине бежит ледяной озноб.
И в центре этой тюремной камеры мой муж. Похожий на измождённого, озлобленного зверя в клетке. Точнее в норе. В которую он сам себя добровольно загнал.
Я смотрю на него. На его угрюмую фигуру. Он стоит неподвижно. На лице всё та же безразличная маска.
Чёрт побери. Пробиться сквозь его броню будет очень сложно. Нереально просто.
— Боже… Лёша… что ты с собой сделал? — шепчу я в полном шоке.
— Я сказал, уходи. Здесь не место для тебя.
— Не место? — вырывается у меня. Злость медленно, но верно заполняет собой ступор. — Это и для тебя не место! Это же конура! Ты что, с ума сошёл?! Ты живёшь здесь? Спишь на этой… железной сетке?
Я делаю шаг внутрь, несмотря на его запрет. Мне всё равно. Холодный, затхлый воздух обволакивает меня.
— Всё из-за меня, да? — возмущённо тяну я, повышая голос. — Ты решил, что раз со мной случилось это дерьмо, то ты должен вот так… сгнить заживо? Это твой способ искупить вину? В чём же твоя вина, Лёша? Объясни!
Он молчит. Только его скулы напрягаются сильнее. Реагирует. Уже хоть что-то.
— Василий… он и так ко мне лез! — кричу я, подступая к нему. Слёзы уже текут по щекам, но я их не вытираю. — Ты забыл документы и понялся в квартиру, помнишь? А он подошёл ко мне и говорил гадости. Понимаешь, Лёша?! Он бы всё равно рано или поздно попробовал ко мне подобраться! Это не из-за твоих разборок! Это потому что он — урод, а я просто подвернулась ему! Ты не виноват! Понимаешь? Не виноват!
Я вижу, как в его глазах, в этих ледяных провалах, что-то происходит. Словно камень даёт трещину. Там поднимаются какие-то эмоции… Но он всё равно не сдаётся.
— Я опасен для тебя, Саша. Пока я рядом — ты мишень. Лучший способ защитить — убрать угрозу. Себя.
Блин, он совсем с катушек слетел? Он даже говорит, будто выученные фразы какие-то. Так и будет мне втирать это?! Но я не куплюсь на эту ересь. Я не готова всю жизнь шарахаться от каждой тени. Я хочу, чтобы мы жили, а не выживали. Чтобы у нас была семья, а не… непонятно что.
— Прекрати нести этот бред! — выкрикиваю я, топая ногой по пыльному полу. — Ты не угроза! Ты… ты моя крепость! А я… А я тут одна. И мне страшно. И я… я устала бояться за тебя больше, чем за себя!
Я вижу, как его руки сжимаются в кулаки. Он отворачивается, проводит ладонью по лицу. Спина у него напряжённая, будто он держит на себе весь вес этого ада. Не сдаётся. Не хочет. Упрямый.
И тут во мне что-то щёлкает. Отчаяние сменяется холодной решимостью… Может быть глупой, может быть странной. Но если логика и слёзы не работают… может, сработает что-то другое?
Я делаю глоток воздуха, выравниваю голос. Он звучит неестественно спокойно.
— Ну хорошо. Если уж я тебе не нужна… раз тебе не нужна жена … Может, тогда я соглашусь на то свидание.
Он медленно поворачивает голову. Холодные глаза сужаются в щёлочки. Напряжение в его теле вырастает раз в сто. Он уже не просто напряжён, он в ярости. Я играю с огнём. Но у меня уже нет выбора.
— На какое свидание? — хрипло спрашивает.
— Дима зовёт. Уже второй раз, — говорю я, рассматривая своё обручальное кольцо, кручу его на пальце. — Он из моей группы. Милый, умный. Всё время помогает с конспектами. Говорит, что я… очень красивая. Но я же дама замужняя. Или… — я снимаю кольцо. Оно такое лёгкое и холодное в ладони. — Уже нет?
Всё происходит за долю секунды. Я даже испугаться толком не успеваю.
Тишина разрывается низким, животным рыком. Каменная маска на его лице срывается в одно мгновение, обнажая бушующее внутри него пламя. Настоящие эмоции. То, что он скрывал всё это время.
Мой безумный лев, который пытался превратиться в камень. Но это ведь не в его характере, правда же? Я это знала с самого начала…
Меня отбрасывает к холодной бетонной стене, но удар смягчают его руки, которые ловят меня, прижимают к себе. Всё его тело
