Пташка Барса - Ая Кучер

– Ты не попутал? Ты ж, вроде, здесь заключённый.

– Вроде. Мы оба знаем, как на самом деле дела обстоят.

Охранник ухмыляется. Стоит у стены, прислонившись. В руках автомат, взгляд скользит по углам.

В медблоке сидим, но комната отдельная. Притащили сюда после заварушки.

А за стенкой основной медблок – забит, дохера кто пострадал. Мяса много. Крови. Криков. И всё из-за хуйни.

Идиоты, блядь. Заварушку устроили. И ради чего? Чтоб силу показать? Кто кому альфач?

Ебанаты. Даже власть не могут нормально свергнуть.

– Док, долго ещё? – рычу.

– Долго, если ты дёргаться будешь. Сиди и радуйся, что я не шью тебя через задницу.

Клей щиплет так, будто под кожу вылили перекись, замешенную на злости.

Морщусь, скалюсь, дёргаю плечом – но не отстраняюсь.

– Шшсс… Сука… – вырывается сквозь зубы.

– А ну не шипи мне тут, – бурчит док. – На понты силён, а как под кожу огонь – сразу мяукаешь. Терпи, Самир.

Хрипло хохочу. Морщусь, но молчу. Пусть бурчит, мне не впервой. Этот дед ещё с тех времён, когда за слово отвечали.

Он льёт эту липкую, жгучую херню мне под рёбра. Склеивает щель, как цементом. Идёт жаром – от таза до самой башки. Кипяток, блядь, внутри плеснули.

Док накладывает повязку, плотную. Шевелюсь – тут же отдаёт болью. Колет, будто осколок под кожей.

Тяну плечи назад, хребет щёлкает. Локтем задеваю стол. Скальпель и пинцет летят вниз вместе с подносом, создавая грохот.

Тим тут же дёргается, автомат перехватывает, будто сейчас кто стрелять будет.

– Чё ты напрягся? – ухмыляюсь. – Совсем кишка истончала?

– Завали, а? – хмыкает он.

Но расслабляется. Автомат болтается на ремне. Тянется за сигаретами, прикуривает. Мне пачку протягивает.

Я беру, затягиваюсь. Хоть и дешманскую херь курит, но сейчас любое подойдёт.

Док отходит к раковине, руки моет.

– Жить будешь, – выдаёт свой диагноз. – Хотя, по мне, ты, Самир, нарочно себя гробишь. Ну, не сдохнешь от этой, так в следующий раз поймаешь в шею.

– А нахрена тормозить? Всё равно живём лишь раз. Надо кайфовать по полной.

– У тебя, Самир, этот «раз» может коротким выйти.

– Да и похрен.

Похуй. Слово, которое лечит лучше, чем йод. Проясняет. Освобождает. Даёт размах, чтоб дышать, орать, ебать и ломать. Всё остальное – шелуха.

Жить надо, чтоб вкусно. Не хавка и не бухло. А чтоб прожигало.

Сжёг страхом – кайф. Вспотел от адреналина – норм. Разорвало злостью, возбудило так, что поджилки сводит – вот оно.

Ради этого и живу. Не ради их офисных пельменей и вечных разговоров «как дела». Я не для этого.

Я не создан, чтоб гнить в кресле и глотать мёд с ромашкой.

Я создан грызть.

Каждую секунду – вгрызаться в жизнь, брать с мясом, ломать кости, трахать душу. По полной. Без перерыва. Без извинений.

А иначе нахрена? Чтоб потом тихо сдохнуть под пледом, чтобы кто-то сказал «хороший был»?

Хуй вам.

– Я к другим пошёл, – сообщает док. – Остальные ждут. А ты ко мне завтра подходи, осмотрю.

– Благодарочка, док, – ухмыляюсь. – Без тебя давно б ласты склеил. На днях точно вернусь.

– Только башку себе не прострели до этого.

– Нам тоже пора, – кряхтит Тим у стены. – Пошли.

– Не докурил.

– По дороге докуришь. К тебе пришли.

Щёлкаю глазами. Что за нах? Кто ко мне подвалить мог?

Неужели пташка решила сама прилететь и задобрить?

Глава 8.1

Верится с трудом, что девчонка ко мне сама сунется. Но при этом предвкушением херачит.

Ебабельная тёлка. Сочная. Рыжая.

На такую и у импотента встанет.

Как в переулке её увидел – испуганную и растерянную – сразу решил, что подо мной окажется.

Тело у неё…

Черт. Прямо создано, чтобы я его взял.

Намотать волосы на кулак, прижать к себе, вжарить так, чтоб не от боли выла – от того, что сходит с ума.

Я бы тогда и взял. Прямо там. В темноте, под фонарём. Со спущенными штанами, с её всхлипами и просьбами поглубже.

Но, сука, этот дебил, валяющийся на земле, всё испортил. Деньги мои тырить вздумал. Крыса. Пришлось разбираться, кровь счищать, тело прятать.

Не до баб стало. Не было времени её найти и фантазии воплотить.

А теперь вот. Вуаля. Подарочек. От братца, хрен бы с ним. Но угадал, удивительно. Притащил её.

Теперь – моя. И я не просто её трахну. Я её сломаю красиво. Медленно. Так, чтобы она сначала выла, потом текла, потом сама просила.

Заебись план.

На мой хуй подсядет так, что сам каждые выходные бегать будет.

Идём по коридору. Добираемся до комнаты «для свиданок», Тим тормозит.

– Два часа, Барс, – сообщает Тим. – Потом смена. Эти другие, не наши. Если чё – сам виноват будешь.

– Как бы я без тебя жил, без твоих наставлений, – тяну с ухмылкой.

Замок щёлкает, дверь приоткрывается. Захожу. Скрип сзади – Тим, как положено, закрыл.

Комната для встреч – унылая помойка. Стол посередине, пара стульев. Камера в углу, но провода, как кишки, болтаются – я ещё месяц назад дал команду отключить.

На стуле, закинув ноги на стол, сидит Ямин. Лыба на всё хлебало.

Киваю другу. Усаживаюсь напротив, пепел на пол стряхиваю.

С Ямином мы давно на связи. У него башка работает, а это редкость. И цепкий.

Обычно все на одной сфере тормозят. Нишу занимают, с другими грызутся, чтобы не сунулись.

Я нишу под себя создавал. Уникальные, блядь, услуги предоставляю.

А Ямин из тех, кто везде пролезет. И дроны херачит, и документы рисует, и с техникой дружит.

Мало того что полезный. Так ещё и толковый. И друг хороший. Из тех, кто спину прикроет, а не выпотрошит.

– Мышцами решил поиграть? – ржёт, кивнув на мой голый торс. – Давно эксгибиционизмом занялся?

– Для тебя, сук, готовился, – ухмыляюсь, затягиваюсь.

– Ууу, Барс, польщён. Я, кстати, тоже с подарком.

– Ну?

– За девкой слежку поставил, как ты и просил.

Я сразу напрягаюсь, готовясь слушать. Хочу знать, кому она в этот раз лопаткой угрожала.

Я не зря Ямину первым делом маякнул. Девка с изюминкой, не сегодня, так завтра съебаться попытается.

Чего-то ей не зашло в камере тусить.

– И? Что она опять выкинула? – уточняю, не сомневаясь,