дразня.
— Попроси, — сказал он.
— Пожалуйста.
— Не так.
— Пожалуйста, Ян. Войди в меня.
— Ещё.
— Войди в меня, я хочу тебя, я хочу чувствовать тебя внутри, я хочу, чтобы ты заполнил меня, я хочу, чтобы ты трахнул меня так, чтобы я забыла, где я, кто я, как меня зовут.
Он вошёл. Резко, глубоко, одним толчком. Тина вскрикнула — от неожиданности, от того, как растянуло, от того, как наполнило. Он замер, давая ей привыкнуть. Она чувствовала каждый миллиметр, каждый удар его пульса внутри себя.
— Двигайся, — попросила она.
— Не торопись.
— Я не могу ждать.
— Можешь. Ты будешь ждать столько, сколько я скажу.
Он начал двигаться — сначала медленно, потом быстрее, потом жёстко, ритмично, вбиваясь в неё с каждым толчком. Вода лилась сверху, стучала по кафелю, смешивалась с её криками. Она царапала его спину, теряла голос, теряла себя.
Он вышел из неё. Поставил на пол. Развернул лицом к стене. Прижал грудью к холодному кафелю. Вошёл сзади — резко, глубоко, до предела. Вцепился в её бёдра, пальцы надавили до синяков. Двигался жёстко, как поршень — вбиваясь в неё с каждым толчком. Тина уткнулась лицом в кафель, кричала, царапала мрамор, теряла голос.
Она кончила снова — с криком, содрогаясь всем телом, сжимая его внутри себя. Он не остановился. Продолжал двигаться, пока она кончала, пока её крик не перешёл в хрип. Кончила третий раз — тихо, без звука, просто отдавшись волне, которая подхватила её и понесла.
Он кончил следом. Горячо, глубоко, с рыком, от которого у Тины мурашки побежали по коже. Она чувствовала, как пульсирует внутри, как наполняет её. Кончила сама — от этого ощущения, от его веса на ней, от того, что он не вышел.
Они стояли под водой, тяжело дышали. Тина чувствовала его вес — горячий, тяжёлый, настоящий.
— Ты меня раздавишь, — сказала она.
— Не раздавлю. Ты сильная.
— Я слабая.
— Слабые не выдерживают такого. А ты выдержала.
Он вышел из неё. Развернул лицом к себе. Поцеловал в лоб.
— Я люблю тебя, — сказал он.
— Я знаю.
— Я не хочу, чтобы это заканчивалось.
— А я и не хочу.
Она опустилась на колени. Вода лилась сверху, стекала по её лицу, по груди, по спине. Она взяла его член в рот — глубоко, жадно, как в первый раз. Он запустил руку в её волосы, не толкая, не направляя — просто держал.
— Глубже, — сказал он.
Она попыталась. Горло сжалось, из глаз потекли слёзы — не от боли, от напряжения.
— Смотри на меня, — приказал он.
Она подняла глаза. Он смотрел на неё — сверху вниз, мокрый, красивый, её.
— Я люблю тебя, — сказал он.
Она не могла ответить — рот был занят. Но она смотрела. И он видел.
Он кончил ей в рот. Она проглотила. Не поморщилась.
— Встань, — сказал он.
Она встала.
— Ты моя, — сказал он.
— Твоя.
— Навсегда.
— Навсегда.
Он выключил воду. Вышел из душа, взял полотенце. Начал вытирать её — медленно, осторожно, каждую родинку, каждый шрам, каждую линию.
— Я никогда не устану от тебя, — сказал он.
— Я тоже.
— Ты не боишься?
— Чего?
— Что это кончится?
— Это не кончится.
— Откуда знаешь?
— Потому что я не выйду сухой.
Он усмехнулся. Поцеловал её в губы.
— А я и не хотел, — сказал он.
Они стояли в ванной, обнажённые, мокрые, счастливые. Пар медленно рассеивался, зеркало начинало проясняться. В нём отражались двое — он и она. Ян и Тина. Муж и жена. Любовники. Друзья. Родители. Всё в одном.
Она посмотрела в зеркало, на их отражения. На воду, которая стекала по их телам. На кафель, который блестел. На свои глаза — больше не испуганные, не пустые, не чужие. Свои. Живые. Любящие.
Он обнял её сзади, прижал к себе.
Вода капала из душевой лейки. Кап. Кап. Кап.
Тина закрыла глаза.
И улыбнулась.
От автора
Эта книга писалась долго.
Восемьдесят девять глав, сотни тысяч знаков, десятки флешбеков, ссоры и примирения, грязь и нежность, боль и любовь. Ян и Тина прошли путь, который многим показался бы невозможным. Предательство, страх, ложь, война — и всё равно они остались вместе.
Почему?
Потому что любовь — это не подарок судьбы. Это выбор. Каждый день. Каждую минуту. Каждую секунду, когда можно было развернуться и уйти, но они оставались. Когда можно было закрыть дверь, но они открывали. Когда можно было промолчать, но они говорили.
Ян не умел любить. Он сам говорил это не раз. Он умел защищать, владеть, заботиться. Но любить — не умел. А потом пришла Тина. И он научился. Не сразу. Не без боли. Не без ошибок. Но научился.
Тина боялась. Всегда. С детства, когда отец ушёл. В юности, когда мать болела. В эскорте, когда клиенты требовали больше, чем она могла дать. У Арно, когда он угрожал убить её мать. У Яна, когда он выгнал её. Но она не сдалась. Она вернулась. И осталась.
Они не идеальны. Никто не идеален. Он вспыльчив, она упряма. Он закрыт, она ранима. Он слишком много работает, она слишком много переживает. Но они учатся. Друг у друга. Друг для друга.
Вера — их дочь. Их любовь. Их будущее. Она не знает, кем была её мать до того, как встретила отца. Не знает, через что им пришлось пройти. Не знает, как трудно им было остаться вместе. Но однажды она узнает. И, возможно, поймёт. И, возможно, простит.
А пока — они просто живут. Вместе. Утром — кофе, вечером — ужин, ночью — разговоры в темноте. Ссорятся, мирятся, любят. Как все. Как никто.
Эта книга — не учебник по счастливой жизни. Не инструкция, как построить отношения. Не манифест феминизма или мачизма. Это просто история. История двух людей, которые не сдались. Которые выбрали друг друга. Которые не вышли сухими.
Может, она научит кого-то не бояться. Может, кто-то узнает себя. Может, кто-то впервые скажет «я люблю тебя» после того, как дочитает последнюю страницу.
Я не знаю. Но я на это надеюсь.
Спасибо, что были с нами. С Яном, с Тиной, с Верой, с Глебом, с Вадимом, с мамой Тины, с Зинаидой, со всеми, кто верил в них. Кто плакал вместе с ними. Кто смеялся. Кто ненавидел Арно. Кто хотел, чтобы у них всё получилось.
У них получилось.
А вы? У вас получится. Не сразу. Не без боли. Не без ошибок. Но получится.
Потому что любовь — это не подарок. Это
