предупредил меня не "плакать". Он предупредил меня, что они сожрут мою задницу на базовом уровне, если я приду весь в слезах. Это единственный момент его обучения, который я решил забыть. Я плачу как маленькая сучка. Но когда я заканчиваю, я открываю коробку.
Вот тогда моя печаль превращается в гнев. Затем гнев превращается в ярость, которая обжигает так сильно, что кажется, будто я взорвусь.
В коробке находится полицейский отчет из Москвы. В нем описывается сексуальное насилие, произошедшее в туалете бара, где женщину избили и принудили.
Жертвой оказалась Маша Антонова… моя мать.
Там есть и другие документы. Ее "отпуск" по "медицинским причинам" из медицинской школы. Ее виза в США. Ее заявление на предоставление убежища. Мое свидетельство о рождении. Мне не нужно быть гением, чтобы посчитать даты в нем и в полицейском отчете и связать все точки.
Когда я это делаю, меня рвет. Меня тошнит до тех пор, пока не начинаю выплевывать желудочную кислоту и ненависть переполняет меня к мужчине, ответственному за мое зачатие.
В полицейском отчете одна фамилия, имени нет: Кузнецов. Но далее в отчете есть кружок чернилами другого цвета и записка другим почерком: наркополиция.
Друг полиции.
Мои глаза зажмуриваются. Моя ярость становится ядерной внутри меня, и я начинаю реветь. Я все еще кричу, когда приходит мой отряд, глядя на меня, как на чокнутого. Я все еще реву, когда приходят военные, чтобы оттащить меня в психушку для оценки.
Но потом я вспоминаю последний урок мистера Палмера: превратить свою ярость в меч. И это именно то, что я делаю.
Настоящее:
— Что она значит?
Я понятия не имею, который час. Я также оставил "усталость" позади давным-давно. Я больше не знаю этого слова, пока лежу здесь, рядом с ней.
Я брал ее четыре раза. Я пробовал ее сладость на своем языке еще три раза вдобавок к этому. В какой-то момент, после второго раза, Белль в шутку пробормотала, что ей нужно "наверстать упущенное".
Я поставил себе цель сделать именно это.
В последний раз я смотрел на телефон в час ночи. Но это было уже Бог знает как давно. Теперь она лежит у меня на руках, проводя кончиком пальца по татуировке на моей груди.
— Ничего.
Она ухмыляется и смотрит на меня. — Ты просто выбрал какой-то старый эскиз со стены тату-салона, да?
Я ухмыляюсь в ответ. — Ага.
Белль закатывает глаза. — Я видела "Порок на экспорт", знаешь ли. Я знаю, что это русская мафия.
Я выгибаю одну бровь, глядя на нее. Она дерзкая. И еще, мне просто не хочется лгать этой девушке. Ни о чем, на самом деле. Я знаю, что она актриса. Я знаю, что это буквально ее работа — убеждать и очаровывать людей — убеждать их доверять ей и любить ее. Но я знаю, что сейчас она настоящая.
— Да, — рычу я. — Так и есть.
Она резко смотрит на меня. — Ты действительно говоришь по-русски?
— Да, но я не практиковался в этом.
Белль моргает. Я хихикаю. — Да, но я не практиковался.
— Даже работая с русской мафией, да? — подталкивает она.
Я пожимаю плечами. — Это США.
— То есть ты просто учил его тут и там?
Я хмурюсь. Я не очень много говорю о своей матери. Но черт с ней.
— Моя мама, вообще-то. Я родился здесь, но она приехала сюда из Москвы.
— А твой папа?
Мой рот сжимается. Ее губы кривятся, когда она морщится.
— Чёрт, извини, это не моё...
— Мой отец был насильником.
В комнате становится тихо. Белль молчит и неподвижна, и я закрываю глаза. Черт, какого черта я вообще об этом упомянул. Но потом я чувствую, как ее пальцы скользят и переплетаются с моими.
— Мы не выбираем своих родителей, — тихо говорит она.
Я киваю.
— Ты, я полагаю, читал о моих?
Я пожимаю плечами. — Нет, я имею в виду... — Я опускаю взгляд и вижу, как она ухмыляется мне. — Я мог погуглить тебя раньше.
Белль криво усмехается. — Я любила свою маму и скучаю по ней каждый день. Но есть большая вероятность, что мой отец был сутенером или Джоном, или кем-то в этом роде.
— Родителей не выбирают, — ворчу я.
— Нет, — хмурится она. — Но мне правда жаль.
— Не стоит. — Я хмурюсь. Я почти решаю замять это. Но, опять же, я не могу ничего от нее скрыть. Будто я не хочу ничего от нее скрывать.
— Я убил его.
Ее глаза метнулись к моим. — Что?
— Я... — Я опускаю взгляд. — Я нехороший человек, Белль.
— Да, ты...
— Ты меня не знаешь, — тихо рычу я. — Я не знаю, плохой ли я человек, но я не хороший.
— Нико...
— Я застрелил своего отца, Белль. Преднамеренно и хладнокровно. Я скрыл, кто я такой. Я лгал, чтобы подобраться к нему поближе, просто чтобы отплатить ему за то, что он с ней сделал.
— Твоей матерью.
Я киваю. — Она была прекрасна. Она собиралась стать врачом в России, и она платила свои школьные кредиты, работая официанткой в ночном клубе. Мой отец был злым сукиным сыном, — тихо рычу я. — Я имею в виду по-настоящему злым человеком. Он напал на нее, избил ее и изнасиловал в ванной. Он отнял у нее мечты, ее улыбку, все. После этого, когда она узнала, что беременна, она бросила все и приехала в США. Он отнял у нее все.
Глаза Белль наполняются слезами, но она поворачивается, чтобы смахнуть их на наволочку. Она поворачивается обратно и скользит ближе ко мне. Она прижимается губами к моему плечу, а затем к моей груди. Затем она наполовину забирается на меня и нежно целует мою щеку.
Я улыбаюсь. — За что это было...
— Он не забрал все. Он дал ей тебя.
Я закатываю глаза. — Да, ну, а потом я вырос и стал убийцей. Не то чтобы я где-то там лечил рак или изобретал чистую энергию или что-то в этом роде.
Она улыбается. — Ты не убийца, Нико.
— Белль...
— Ты убил одного человека. И я не думаю, что кто-то станет тебя винить за убийство этого человека.
Моя грудь сжимается. Один человек. Это больше похоже на... Я действительно не знаю. Два десятка в морской пехоте, легко. Я сказал себе перестать считать до тридцати в Братве, чтобы я мог спать по ночам.
Внезапно, моя потребность быть искренним и полностью открытым с ней поднимается на поверхность. Мои челюсти сжимаются. Ей не нужно так много от меня. Ей
