Бывшие. Измена в прошлом? - Ирина Суздалева

Я помогал. Молча. Подбирал книги, стирал грязь с обложек. Руки дрожали. От стыда? От недавней измены Анны? Он желания прикоснуться к незнакомке и почувствовать, а действительно ли ее кожа на ощупь такая же мягкая, какой кажется? Не знаю. Но когда я подал незнакомке последний учебник, и наши пальцы случайно соприкоснулись… У меня перехватило дыхание. В голове зазвучало набатом: “Моя!”. Но я загнал этот крик как можно дальше. Решил: “Нет. Только дружба. Только поверхностное общение. Не подпущу близко. Не дам ей шанса меня сломать”.

Вот только в Олю невозможно было не влюбиться. Она лечила мои душевные раны одним своим присутствием. Своей тихой силой, своим упорством, своей… настоящестью. Оля не играла. Не кокетничала. Она просто была. И чем ближе мы становились, тем страшнее мне было. Страшнее, чем перед любой рискованной сделкой. Потому что я понимал, если Оля уйдет… она унесет с собой не просто часть моего сердца, а всю мою душу. Ту самую душу, что только начала оживать после Анны.

Этот страх я пронес через весь наш брак.

И да именно поэтому я так поступил в ресторане. Поэтому сказал те ужасные, циничные слова.

Я увидел в глазах Оли не только обвинение в измене, которой по сути не было, но и… отстраненность. Желание уйти.

В тот момент меня посетила “гениальная мысль”: “Лучше я разрушу все сам. Сейчас. Контролируемо. Чем ждать, когда это сделает Оля, и я снова окажусь в мусорном баке, разбитый вдребезги”. Я решил, что так будет менее больно.

Идиот! Глупец!

Как я мог не понять, что потерять Олю, особенно по собственной тупой воле, будет в миллион раз больнее?

Когда Оля сказала “мы разводимся” на юбилее родителей, я не мог сдвинуться с места. Это было… дежавю. Словно уже знакомый ледяной нож воткнули мне в грудь. Я ощутил знакомый вакуум, который воцаряется вокруг, когда все, что ты знал и любил, рушится. Уловил знакомую мысль в голове: “Это конец”.

Я смотрел Оле вслед и знал — наша сказка кончилась. И на этот раз, я убил ее сам.

Три года. Три долгих года я убеждал себя: “Все правильно. Она свободна. Я свободен. Так лучше”. Зарывался с головой в работу и думал, что отпустил. Но стоило судьбе столкнуть нас снова в этой больнице, стоило мне увидеть Олю — уставшую, бледную, мою — возле своей койки, я понял… понял, что моя душа навсегда осталась у моей жены… у моей любимой женщины — все это время я жил без нее, поэтому и не чувствовал ничего. В тот момент я четко осознал — без нее я не целый, что любовь не умерла. Любовь просто… жила в моей душе, которая всегда была рядом с человеком, которому она принадлежала.

И теперь я послал Олю… свою Олю на свидание с другим! Чтобы она “сравнила”! Чтобы доказала себе, что может быть счастлива без меня!

Какой же я кретин!

Какой самонадеянный дурак!

Нет, я не оставлю Олю в покое. Не смогу.

Да, мне важно, чтобы она была счастлива. Но я уверен, что только я могу дать ей то настоящее, глубокое счастье, которое у нас уж когда-то было. Пусть Оля прячется за стеной ненависти — я же вижу, что чувства у нее ко мне есть. Ненависть — тоже чувство. Оно живое. Оно жгучее. Значит, еще не все потеряно. Я разожгу этот огонь снова. Переплавлю ненависть обратно в любовь. Если потребуется вся жизнь — потрачу ее. Буду каяться. Буду молить. Буду доказывать каждый день, каждую секунду, что залечу раны, которые ей нанес… что люблю. Я…

Краем глаза улавливаю тень в дверном проеме, слышу легкий шорох. Замираю, сердце заходится в груди. Оборачиваюсь медленно, боясь поверить.

Оля.

Это действительно Оля. Она стоит на пороге моей палаты. Не в халате, не в медицинском костюме. На Оле уличная одежда — темная куртка, джинсы. Лицо моей жены бледное, как стена за ее спиной. А глаза… Господи, ее глаза. Красные. Запекшиеся. Полные слез, которые, кажется, вот-вот польются снова. Оля смотрит на меня. Не с ненавистью. Не с гневом. С какой-то… бесконечной, изматывающей болью и вопросом, который висит в тишине палаты, гулче любого крика.

Несколько мгновений тишины сменяются тяжелым вздохом Оли, после которого она делает шаг внутрь. Дверь тихо прикрывается за ней. Воздух сгущается, становится тяжелым, трудным для дыхания.

— Что ты со мной сделал? — хрипло, оборвано шепчет она. В полутьме палаты на лице жены отражается столько немой муки, что у меня перехватывает дыхание. Слеза скатывается по щеке Оля, оставляя мокрый блестящий след. — Что ты… сделал?

* * *

Девочки, я у себя в телеграм-канале делюсь кое-какими личными моментами из своей писательской жизни. Если интересно, обязательно заглядывайте.

Глава 45

Оля

— Что ты со мной сделал? — стою на пороге палаты Дениса и чувствую, как силы разом покидают меня.

Прислоняюсь плечом к холодной стене, чтобы не осесть прямо на пол, слезы текут по моим щекам, горячие и соленые, смывая остатки вечернего макияжа и всю ту жалкую попытку быть кем-то другим. Не Олей Волковой, сломленной разводом. А просто Олей. Женщиной, которая могла бы начать новые отношения с хорошим мужчиной.

Денис срывается с места так резко, что я слышу его сдавленный стон, полный боли. Бывший муж забывает про шов, про отсутствующую почку, про все на свете. За два шага он преодолевает расстояние между нами. Его руки — сильные, теплые, чуть дрожащие — хватают меня за плечи, прижимают к сильному телу, принимая на себя часть моей осевшей тяжести.

— Пошли, — хрипло, но твердо велит он. Не спрашивает, не говорит лишнего. Просто ведет меня, почти несет, к дивану у стены.

— Тебе нельзя напрягаться! — вырывается из меня сквозь рыдания, когда Денис чуть ли не силой усаживает меня на жесткий диван. — Идиот! Шов разойдется! Ты что, совсем?! — луплю его по руке, которая первой попадается на пути.

Денис не слушает. Совсем. Как будто не слышит. Опускается передо мной на корточки, его лицо теперь оказывается на уровне моего. Зеленые глаза — те самые, проклятые, родные — впиваются в меня, полные тревоги, вопроса и чего-то еще… Нежности? Нет, не может быть.

— Что случилось? — спрашивает он тихо. Так тихо, что слова едва пробиваются сквозь шум крови в моих