живёт здесь. Будто мы вместе.
Значит, тот человек не сообщник?
Не знаю. Ни одна мысль не выстраивается в цепочку.
Голова гудит. Смутно помню удар обо что-то твёрдое во время побега. Зато помню, куда убрала минералку. Пью. Боль понемногу отпускает.
Позже хлопает входная дверь. Мужчина с сумкой ушёл. Палец о палец не ударит ради меня.
Сжимаюсь в комок. Скоро передышка кончится. Жду очередного хода Эрика — и всё равно стук в дверь заставляет сердце споткнуться.
— Джо? — Тихо, настойчиво. — Пожалуйста. Мне нужно с тобой поговорить.
Опять.
На этот раз не дождётся ни звука. Молчание. Замереть. Не дышать.
— Джо, ты слышишь? — Снова стук. — С тобой всё в порядке?
А если нет — что тогда, ублюдок?
Ответ приходит быстро. Звяканье — роется в кухонных ящиках. Тишина. Потом металл о металл, совсем рядом.
Нашёл чем взломать замок.
— Я в порядке. — Голос сиплый от отвращения, но Эрик хотя бы перестаёт ковырять дверь.
— Слава богу. — Пауза. — Прости, что схватил тебя так грубо. Я не хотел…
Осекается.
Ярость вскипает внезапно — неистовая, вытесняющая страх без остатка. Почти хочу, чтобы он вломился. Чтобы можно было обрушиться на него всем весом, бить, пока не перестанет шевелиться.
Или пырнуть ножом — дотянуться бы до большого кухонного…
Картинка разрастается, живая, яркая, и нравится мне пугающе сильно. Не подозревала, что беспомощность и жажда насилия сплетаются так легко.
Но сопротивление пока ни к чему не привело. Скорее наоборот.
Пора менять стратегию.
— Эрик? — Позволяю голосу дрогнуть — ровно настолько, чтобы он решил, будто я на грани слёз.
— Да?
— Включи мне свет. Пожалуйста.
— Свет? Да, конечно. Не знал, что ты в темноте.
Энергосберегающая лампочка под дешёвым матовым плафоном мигает, нехотя разгорается. Забитые полки проступают в мутном свете. Банка в руке — и впрямь очищенные томаты.
— Лучше?
— Гораздо. Спасибо.
Пауза. Когда он заговаривает снова, голос доносится на уровне моей головы. Сел на пол или встал на колени.
— Послушай, Джо. Вдвоём мы не справимся. Нам нужна помощь. — Говорит через силу, еле ворочает слова. Хорошо. Рано или поздно ему придётся уснуть.
— Завтра хочу отвезти тебя к врачу. Выяснить, что произошло. Может, стресс последних недель…
Не заканчивает.
— К врачу? — тихо переспрашиваю я.
— Да. Пока не стало хуже. Если бы я не удержал тебя, ты бы сегодня дважды выбежала на улицу — полуголая, с криком. Не хочу, чтобы тебя забрали в психиатрию. Нам и так тяжело.
Тон умоляющий и мягкий разом, но я прекрасно слышу, что стоит за каждым словом. Он хочет, чтобы я усомнилась в собственном рассудке. Не в его — в своём.
— Ты не представляешь, как мне больно. — Голос глуше, надломленнее. — Вчера ты говорила, что любишь меня. Сегодня даже не узнаёшь.
Всё тише. Либо верит в собственные слова, либо это безупречная игра.
— Джо?
— Да?
— Я люблю тебя. Мне невыносимо так поступать, но этой ночью выпустить не могу. Ты станешь кричать из окна или снова попытаешься бежать.
Не будь это так горько — рассмеялась бы. Камеру я выбрала сама. Заперлась именно там, откуда меньше всего шансов привлечь чьё-то внимание. Образцовая жертва.
— Но я никуда не уйду. Лягу у двери. Если что-то понадобится — я рядом.
Молчу. Все выходы перекрыты.
На полках стопка чистых тряпок. Подкладываю под голову, закрываю глаза. Изнутри заперто, войти он не сможет. Можно рискнуть уснуть. Но мысли не отпускают — прокручивают кошмарный вечер мгновение за мгновением, не давая себя прогнать.
Потом — прошло, должно быть, часа два — всё складывается. Разом. Картина кристально ясная, логичная до последней детали.
Эрику нужно одно: чтобы я поверила. Решила — со мной что-то не так. Для этого подослан приятель, изобразивший, будто присутствие Эрика в доме совершенно естественно.
Впереди наверняка ещё несколько таких визитов.
Потом — врач. Следующий акт: авторитетные уста сообщат, что у меня не все дома. К гадалке не ходи.
Зато мотив моего заботливого жениха по ту сторону двери больше не загадка. Зная имя, нетрудно выяснить, кто я такая. И главное — кто мой отец. Тогда рождается изящный план: внушить мне, что мы помолвлены. Глядишь, однажды поверю — и вот ты уже породнился с третьей по богатству семьёй Австралии.
Не повезло тебе, Эрик. Нарвался не на ту.
Сворачиваюсь калачиком, ищу сносное положение. Глаза закрываются сами. Горло резать не станет. Мёртвую дочь миллиардера уже не обчистишь.
— Джо? — Стук. — Почти восемь. Через час нас ждёт доктор Дуссман. Только что звонил — примет как срочный случай.
Полки. Консервы. Моющие средства. Несколько ударов сердца не понимаю, где я, — потом вчерашний день обрушивается лавиной.
— Проснулась?
— Да. — Тело ноет, еле встаю.
— Принёс одежду. Отопри.
— Хочу в душ. — Не уловка. После такой ночи всё во мне кричит о горячей воде.
Молчание. В это молчание поворачиваю защёлку.
Стоит прямо напротив. Мои чёрные джинсы, зелёная футболка, свежее бельё — всё в его руках. Измотан, без сомнений, но глаза настороже. Одно резкое движение — и бросится, как вчера.
— Не убегу. Поеду с тобой к этому доктору… как его?
— Дуссман. — Не верит перемирию. По лицу видно.
— Дуссман, точно. Но мне нужно в туалет и в душ. Одной. Обещаю — не сбегу, звать на помощь не стану.
Каждая мысль читается у него на лице. Взвешивает риск. Целая ночь — достаточно, чтобы выстроить план, и моя покладистость вполне может оказаться его частью.
Заставляю себя улыбнуться.
— Знаешь, по-моему, с врачом — правильная мысль. Я и сама чувствую: что-то не так. И ещё… — Колеблюсь, будто не решаясь продолжить. — Ночью мелькнуло что-то вроде воспоминания о тебе. Короткое. Смутное. Если не померещилось… — Задумчиво морщу лоб. — …значит, дело во мне. Хочу знать наверняка.
Бинго. Усталость слетает с него, как шелуха.
— Правда? Вспомнила? — Шаг ко мне. Заставляю себя не отшатнуться. — Это замечательно, Джо. Давай так: идёшь в душ, но я заблокирую замок и буду ждать за дверью. Только не пытайся обмануть — войду. Ради тебя. Понимаешь?
Киваю. Улыбаюсь. Соглашаюсь. Двадцать минут. Оба держим слово.
Лишь у входной двери, когда правая рука поворачивает ключ, левая перехватывает мою.
— Не нужно. — Голос почти нежный. — Правда,
