Stadt⁈
[Имя⁈ Номер подразделения⁈ Место дислокации в городе⁈]
От этого рева зазвенело в ухе, да еще чёртов свет бил по шарам, не переставая и не давая сосредоточиться. Я мотнул головой, пытаясь проморгаться и рассмотреть, обладателя этого мощного командного голоса. Но, увы, не выходило.
— Чего он башкой трясёт, словно конь в стойле? — раздался рядом еще один голос, не такой громогласный и стальной, но вот «холодком» от него несло не в пример первому. И, что примечательно, говорил это второй по-русски. — Командир, дай мне с ним пять минут по душам поговорить, он перед тобой потом всю душу наизнанку вывернет…
— Знаю я твои «задушевные разговоры», Хмурый, — недовольно отозвался командир. После них фрицы даже родной язык напрочь забывают. Так что будь другом, отойди в сторонку! Я сам поспрошаю…
Что же это выходит? Неужто я к нашим попал, а они меня по форме за немца приняли? Только, хоть убей, не пойму, как они меня так хитро вырубили, что до сих пор мой дар не работает, и сила не откликается? Облегчение, в первый момент ударившее в грудь горячей волной, тут же сменилось холодным липким сомнением: а не примут ли меня за диверсанта, либо предателя, если я по-русски с ними заговорю? Будь, что будет — не косить же мне со своими под немца…
— Братки! — радостно воскликнул я по-русски. — Какой же я фриц? Я — свой, советский!
— Опа-на! — изумленно присвистнул второй голос. — А фриц-то по-нашему балакает! Да еще и так чисто, будто и вправду свой…
— Да свой я…
— Свой? — переспросил второй. Луч фонаря дрогнул, скользнул по моей груди, по немецкой форме, по ранцу и «шмайсеру», который вопрошающий сунул мне под нос. — Свои в форме цвета фельдграу не ходють? Ты кого дурить вздумал, фриц?
— Форма трофейная, — я нервно дернул связанными руками, веревка больно врезалась в запястья. — Разведчик я…
— Разведчик, значит… — первый усмехнулся. — И как прикажешь это проверить? А разведчик? Или у тебя с собой удостоверение личности имеется?
— Какие, нахрен, документы в тылу врага? — изобразил я кипящее возмущение. — Хотите — верьте, хотите — нет! Дело ваше…
— Да пришить эту сволочь, товарищ командир! — Второй отвел фонарь в сторону и присел на корточки, нависнув надо мной и склонившись к самому лицу. — Чую — вражина он! Предатель, либо перебежчик…
Свет фонарика, наконец-то, ушел в сторону, перестав меня слепить. Интересно, от сетчатки осталось еще что-нибудь? Я успел выхватить глаза Хмурого — коренастого сорокалетнего мужика — жесткие, уставшие, в которых не было ни тени жалости. Пот стекал по его виску, оставляя светлую дорожку на его пыльном лице.
— Ну и рожа у тебя… разведчик… — Ощерился он, разглядывая шрамы от ожогов, изуродовавшие моё лицо. — Краше в гроб кладут. Откуда?
— В танке горел, — стиснув зубы, ответил я.
— Так ты определился, паря: ты разведчик, или танкист?
— На войне чего только не бывает, — криво усмехнулся я. — А верить или нет — тебе выбирать.
— Удобная сказка, — хмыкнул партизан. — Но не верю я тебе! — подытожил Хмурый, вновь поднимаясь на ноги. К стенке его надо, командир — и все дела. А на том свете разберутся — из наших он, или…
— И мне он тоже не нравится, командир, — тихо сказал еще один голос из темноты. — Не стоит ему доверять — тёмная у него душа!
Я замер. Это сказал не командир. Я прямо физически почувствовал взгляд говорящего. Оттуда, из темноты. Тяжелый, давящий. Он не говорил прямо, не называл вещей своими именами, но я понял: он меня «видит». Вернее, чувствует мою суть — то, что скрыто от других. И именно от него несло ладаном, от которого меня прямо выворачивало наизнанку.
— О! — Вскинулся Хмурый, — даже поп на моей стороне!
Вот оно что! Среди партизан имеется священник. Неужели это его вера так меня скрутила, что и не продохнуть?
— Не неси чушь, Федор! — отрезал командир, не оборачиваясь. — Душу тёмную он разглядел! Мы тут допрос ведем, а не исповедь у алтаря выслушиваем! И вообще, помнишь наш разговор насчет твоей веры? Не надо мне среди бойцов поповскую агитацию разводить!
— Я говорю, что чувствую, Павел Николаевич, — ответил тот же тихий голос спокойно. — Человек этот… опасен… — Больше священник не сказал ни слова. Но я ощутил, как его внимание усилилось. Словно невидимая петля затянулась на моей шее, и конец этой верёвки был у него в руке.
Я повернул голову, насколько позволяла затекшая шея. Позвонки хрустнули, боль прострелила спину. В тени, там, где свет фонаря едва доставал, стоял еще один человек. У него не было оружия. Он стоял спокойно, со сложенными на животе руками. Одет в гражданское. Потертая серая рубаха, темные брюки, заправленные в сапоги.
Да, именно от него и тянуло тем самым сладковатым и тягучий «запахом», который свалил меня с ног. Но это был не физический запах, никакого кадила в руках у попа не было. Но он явно исходил именно от него. От той «внутренней силы», которая исходила от священника буквально волнами.
Внутри меня опять что-то сжалось болезненно. Заблокированные меридианы заныли сильнее, меня замутило снова, а желудок свело спазмом. А священник шагнул ко мне. Теперь я смог его как следует рассмотреть: средних лет, борода «лопатой», темная с проседью, глаза глубокие, словно бездонные омуты.
Я почувствовал, что он смотрел на меня не как на обычного человека. Он смотрел внутрь меня, словно мог увидеть мою суть.
Я встретился с ним взглядом, и в этот момент я понял — он знает, кто я на самом деле, знает про магию, про темную силу, про мой проклятый дар. Для него я был сосудом, наполненным чем-то нечистым, чуждым тому Свету, который он был призван нести в мир.
— Откуда ты взялся такой? — спросил священник, присев рядом на корточки и положив руку мне на голову. Мягко. Без угрозы. Как на исповеди. — Тьма ходит с тобой рука об руку. Она внутри тебя. Я чувствую ее холод. Но вместе с тем в тебе я чувствую Свет… Словно в одном теле две противоположных сущности, две души…
Командир партизан нахмурился сильнее, между его бровей легла глубокая складка.
— Федор, ты чего? Ополоумел? Нам тут еще чертовщины не хватало.
— Я просто смотрю, командир, — перебил священник, не повышая голоса. — Человек этот… странный… Он не такой, как мы. В нем нет тепла.
— Все мы тут странные, — отрезал командир, и в голосе прозвучала сталь. — А ты, Фёдор, от греха подальше, лучше мне людей не мути! Я уже десять раз
